Lágrimas de San Lorenzo

Bajo el manto nocturno de estrellas brillantes,

Las Perseidas descienden en danza celestial,

Lágrimas de San Lorenzo, destellos errantes,

En el firmamento, su baile es magistral.

El augurio de agosto, la noche suspira,

Meteoros fugaces trazan surcos de luz,

Como lágrimas divinas que el cielo tira,

Cautivan corazones, despiertan la virtud.

San Lorenzo, patrón de las noches estrelladas,

Derramó sus lágrimas en la bóveda azul,

Regalando un espectáculo de almas aladas,

Que se eleva en lo alto, en un sueño de luz.

Cada estrella  fugaz es un sueño cumplido,

Un deseo lanzado al infinito sin fin,

En la oscuridad, un deseo compartido,

Las lágrimas de San Lorenzo, un regalo divino.

Bajo el éter nocturno, sus lágrimas caen,

Un ballet luminoso en la bóveda celeste,

Maravilla efímera que el corazón sostiene,

Las Perseidas, destellos que nunca se detienen.

Así en agosto, en noches de oscuridad serena,

Las lágrimas de San Lorenzo cruzan el velo,

Un poema cósmico que la noche enmarca,

Y en cada alma atenta, deja su destello.

 

Quiero

Quiero el consuelo de tu carne

un beso de amor anhelo de tus labios

una palabra minúscula

que se abrace a las sombras

en el libérame del ensueño

anhelo el yo de las tardes

que se abrazan en tus ojos

quiero tus dedos salados

en esta ausencia flotante

donde los arboles de siempre

se divinizan en el minúsculo tatuaje

de tu sombra que palpita

gozosa en mis brazos

en este simulacro de oraciones

donde tu parecido y el mío

llenan de tibieza el arcén del crepúsculo

luego existimos entre la realidad

y la prueba humedecida de tus ojos.

Abel Sandoval Ormeño

Pascua

Elevó, adusto, el sacerdote anciano

de ácimo pan la nítida blancura;

trazo el signo de un símbolo su mano

y consumo la mística figura.

Plegose en el altar velo liviano

Y ante el pueblo, en beatifica postura,

Fulguró el sol flamante y soberano

De la enorme custodia, su hermosura.

Un torrente de luz bañó las naves;

Hubo explosión de gloria en el himnario;

Surgieron del armonio notas graves;

Cuando entre el humo undívago del ascua

Del coro voló un ave al campanario,

La campana mayor repicó a pascua.

Abel Alarcón

La abadesa

Por el jardín paseaba la Abadesa

Leyendo una oración de su breviario

Sus ojos eran de un azul turquesa,

Su tez como el marfil de su rosario.

Así cruzaba la divina obsesa,

Defendida de un mal imaginario,

Por aquel corazón que su pureza

Bordara en su bendito escapulario.

Junto a la hoja sagrada que leía,

Tierna recordación, simbolizada

En una seca flor la entristecía.

Cesó su labio de moverse en rezo,

Su pena se vertió cristalizada,

Y en la cruz y en la flor puso su beso.

Abel Alarcón

Araucaria

TODO el invierno, toda la batalla,

todos los nidos del mojado hierro,

en tu firmeza atravesada de aire,

en tu ciudad silvestre se levantan.

La cárcel renegada de las piedras,

los hilos sumergidos de la espina,

hacen de tu alambrada cabellera

un pabellón de sombras minerales.

Llanto erizado, eternidad del agua,

monte de escamas, rayo de herraduras,

tu atormentada casa se construye

con pétalos de pura geología.

El alto invierno besa tu armadura

y te cubre de labios destruidos:

la primavera de violento aroma

rompe su sed en tu implacable estatua:

y el grave otoño espera inútilmente

derramar oro en tu estatura verde.

Pablo Neruda

A un naranjo y a un limonero

Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte! 

Medrosas tiritan tus hojas menguadas. 

Naranjo en la corte, ¡qué pena da verte 

con tus naranjitas secas y arrugadas!. 

Pobre limonero de fruto amarillo 

cual pomo pulido de pálida cera, 

¡qué pena mirarte, mísero arbolillo 

criado en mezquino tonel de madera! 

De los claros bosques de la Andalucía, 

¿quién os trajo a esta castellana tierra 

que barren los vientos de la adusta sierra, 

hijos de los campos de la tierra mía? 

¡Gloria de los huertos, árbol limonero, 

que enciendes los frutos de pálido oro, 

y alumbras del negro cipresal austero 

las quietas plegarias erguidas en coro; 

y fresco naranjo del patio querido, 

del campo risueño y el huerto soñado, 

siempre en mi recuerdo maduro o florido 

de frondas y aromas y frutos cargado!

Antonio Machado

Bouquet

Un poeta egregio del país de Francia, 

que con versos áureos alabó el amor, 

formó un ramo armónico, lleno de elegancia, 

en su Sinfonía en Blanco Mayor. 

Yo por ti formara, Blanca deliciosa, 

el regalo lírico de un blanco bouquet, 

con la blanca estrella, con la blanca rosa 

que en los bellos parques del azul se ve. 

Hoy que tú celebras tus bodas de nieve 

(tus bodas de virgen con el sueño son), 

todas sus blancuras Primavera llueve 

sobre la blancura de tu corazón. 

Cirios, cirios blancos, blancos, blancos lirios, 

cuello de los cisnes, margarita en flor, 

galas de la espuma, ceras de los cirios 

y estrellas celestes tienen tu color. 

Yo, al enviarte versos, de mi vida arranco 

la flor que te ofrezco, blanco serafín. 

¡Mira cómo mancha tu corpiño blanco 

la más roja rosa que hay en tu jardín!

Rubén Darío

Botella al mar

Pongo estos seis versos en mi botella al mar 

con el secreto designio de que algún día 

llegue a una playa casi desierta 

y un niño la encuentre y la destape 

y en lugar de versos extraiga piedritas 

y socorros y alertas y caracoles.

Mario Benedetti

Ayer

Ayer pasó el pasado lentamente

con su vacilación definitiva

sabiéndote infeliz y a la deriva

con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente

y se llevó tu libertad cautiva

cambiando su silencio en carne viva

por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia

y su deshilachada incertidumbre/

con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre

sembrando de fracasos tu memoria

y dejándote a solas con la noche.

Mario Benedetti

Ay del sueño

Ay del sueño

si sobrevivo es ya borrándome

ya desconfiado y permante

y tantas veces me hundo y sueño

muslo a tu muslo

boca a tu boca

nunca sabré quién sos

ahora que estoy insomne

como un sagrado

y permanezco

quiero morir de siesta

muslo a tu muslo

boca a tu boca

para saber quién sos

Ay del sueño

con esta poca alma a destajo

soñar a nado tiernamente

así me llamen permanezco

muslo a tu muslo

boca a tu boca

quiero quedarme en vos

Mario Benedetti

Artigas

Se las arregló para ser contemporáneo de quienes nacieron

medio siglo después de su muerte

creó una justicia natural para negros zambos indios y

criollos pobres

tuvo pupila suficiente como para meterse en camisa de once

varas

y cojones como para no echarle la culpa a los otros

así y todo pudo articularnos un destino

inventó el éxodo esa última y seca prerrogativa del albedrío

tres años antes que naciera marx

y ciento cincuenta antes de que roñosos diputados la

convirtieran en otro expediente demorado

borroneó una reforma agraria que aún no ha conseguido el

homenaje catastral

lo abandonaron lo jodieron lo etiquetaron

pero no fue por eso que se quedó para siempre en tierra

extraña

por algo nadie quiere hurgar en su silencio de viejo firme

no fue tosco como la valleja ni despótico como oribe ni astuto

como rivera

fue sencillamente un tipo que caminó delante de su gente

fue un profeta certero que no hizo públicas sus profecías

pero se amargó profundamente con ellas

acaso imaginó a los futurísimos choznos de quienes

inauguraban el paisito

esos gratuitos herederos que ni siquiera iban a tener la

disculpa del coraje

y claro presintió el advenimiento de estos ministros alegóricos

estos conductores sin conducta estos proxenetas del

recelo estos tapones de la historia

y si decidió quedarse en curuguaty

no fue por terco o por necio o resentido

sino como una forma penitente e insomne de instalarse en su

bien ganado desconsuelo.

Mario Benedetti

La canción desesperada

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy. 

El río anuda al mar su lamento obstinado. 

Abandonado como los muelles en el alba. 

Es la hora de partir, oh abandonado! 

Sobre mi corazón llueven frías corolas. 

Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! 

En ti se acumularon las guerras y los vuelos. 

De ti alzaron las alas los pájaros del canto. 

Todo te lo tragaste, como la lejanía. 

Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! 

Era la alegre hora del asalto y el beso. 

La hora del estupor que ardía como un faro. 

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, 

turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! 

En la infancia de niebla mi alma alada y herida. 

Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! 

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. 

Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! 

Hice retroceder la muralla de sombra, 

anduve más allá del deseo y del acto. 

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, 

a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. 

Como un vaso albergaste la infinita ternura, 

y el infinito olvido te trizó como a un vaso. 

Era la negra, negra soledad de las islas, 

y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. 

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. 

Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. 

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme 

en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! 

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, 

el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. 

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, 

aún los racimos arden picoteados de pájaros. 

Oh la boca mordida, oh los besados miembros, 

oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. 

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo 

en que nos anudamos y nos desesperamos. 

Y la ternura, leve como el agua y la harina. 

Y la palabra apenas comenzada en los labios. 

Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, 

y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! 

Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, 

qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! 

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. 

De pie como un marino en la proa de un barco. 

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. 

Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. 

Pálido buzo ciego, desventurado hondero, 

descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! 

Es la hora de partir, la dura y fría hora 

que la noche sujeta a todo horario. 

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. 

Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. 

Abandonado como los muelles en el alba. 

Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. 

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. 

Es la hora de partir. Oh abandonado!

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 20 )

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, 

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.» 

El viento de la noche gira en el cielo y canta. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 

La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 

Ella me quiso, a veces yo también la quería. 

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. 

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 

La noche está estrellada y ella no está conmigo. 

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 

Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Como para acercarla mi mirada la busca. 

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. 

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, 

Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 17 )

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad. 

Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie. 

Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes, 

enterrando lámparas. 

Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba! 

Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías, 

molinero taciturno, 

se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad. 

Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa. 

Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti. 

Mi vida antes de nadie, mi áspera vida. 

El grito frente al mar, entre las piedras, 

corriendo libre, loco, en el vaho del mar. 

La furia triste, el grito, la soledad del mar. 

Desbocado, violento, estirado hacia el cielo. 

Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla 

de ese abanico inmenso? Estabas lejos como ahora. 

Incendio en el bosque! Arde en cruces azules. 

Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz. 

Se derrumba, crepita. Incendio. Incendio. 

Y mi alma baila herida de virutas de fuego. 

Quien llama? Qué silencio poblado de ecos? 

Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad, 

hora mía entre todas! 

Bocina en que el viento pasa cantando. 

Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo. 

Sacudida de todas las raíces, 

asalto de todas las olas! 

Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma. 

Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad. 

Quién eres tú, quién eres?

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 16 )

En mi cielo al crepúsculo eres como una nube 

y tu color y forma son como yo los quiero. 

Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces, 

y viven en tu vida mis infinitos sueños. 

La lámpara de mi alma te sonrosa los pies, 

el agrio vino mío es más dulce en tus labios: 

oh segadora de mi canción de atardecer, 

cómo te sienten mía mis sueños solitarios! 

Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa 

de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda. 

Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo 

estanca como el agua tu mirada nocturna. 

En la red de mi música estás presa, amor mío, 

y mis redes de música son anchas como el cielo. 

Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto. 

En tus ojos de luto comienza el país del sueño.

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 13 )

He ido marcando con cruces de fuego 

el atlas blanco de tu cuerpo. 

Mi boca era una araña que cruzaba escondiéndose. 

En ti, detrás de ti, temerosa, sedienta. 

Historias que contarte a la orilla del crepúsculo, 

muñeca triste y dulce, para que no estuvieras triste. 

Un cisne, un árbol, algo lejano y alegre. 

El tiempo de las uvas, el tiempo maduro y frutal. 

Yo que viví en un puerto desde donde te amaba. 

La soledad cruzada de sueño y de silencio. 

Acorralado entre el mar y la tristeza. 

Callado, delirante, entre dos gondoleros inmóviles. 

Entre los labios y la voz, algo se va muriendo. 

Algo con alas de pájaro, algo de angustia y de olvido. 

Así como las redes no retienen el agua. 

Muñeca mía, apenas quedan gotas temblando. 

Sin embargo, algo canta entre estas palabras fugaces. 

Algo canta, algo sube hasta mi ávida boca. 

Oh poder celebrarte con todas las palabras de alegría. 

Cantar, arder, huir, como un campanario en las manos de un loco. 

Triste ternura mía, qué te haces de repente? 

Cuando he llegado al vértice más atrevido y frío 

mi corazón se cierra como una flor nocturna.

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 9 )

Ebrio de trementina y largos besos, 

estival, el velero de las rosas dirijo, 

torcido hacia la muerte del delgado día, 

cimentado en el sólido frenesí marino. 

Pálido y amarrado a mi agua devorante 

cruzo en el agrio olor del clima descubierto, 

aún vestido de gris y sonidos amargos, 

y una cimera triste de abandonada espuma. 

Voy, duro de pasiones, montado en mi ola única, 

lunar, solar, ardiente y frío, repentino, 

dormido en la garganta de las afortunadas 

islas blancas y dulces como caderas frescas. 

Tiembla en la noche húmeda mi vestido de besos 

locamente cargado de eléctricas gestiones, 

de modo heroico dividido en sueños 

y embriagadoras rosas practicándose en mí. 

Aguas arriba, en medio de las olas externas, 

tu paralelo cuerpo se sujeta en mis brazos 

como un pez infinitamente pegado a mi alma 

rápido y lento en la energía subceleste.

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 8 )

Abeja blanca zumbas -ebria de miel- en mi alma 

y te tuerces en lentas espirales de humo. 

Soy el desesperado, la palabra sin ecos, 

el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo. 

Última amarra, cruje en ti mi ansiedad última. 

En mi tierra desierta eres la última rosa. 

Ah silenciosa! 

Cierra tus ojos profundos. Allí aletea la noche. 

Ah desnuda tu cuerpo de estatua temerosa. 

Tienes ojos profundos donde la noche alea. 

Frescos brazos de flor y regazo de rosa. 

Se parecen tus senos a los caracoles blancos. 

Ha venido a dormirse en tu vientre una mariposa de sombra. 

Ah silenciosa! 

He aquí la soledad de donde estás ausente. 

Llueve. El viento del mar caza errantes gaviotas. 

El agua anda descalza por las calles mojadas. 

De aquel árbol se quejan, como enfermos, las hojas. 

Abeja blanca, ausente, aún zumbas en mi alma. 

Revives en el tiempo, delgada y silenciosa. 

Ah silenciosa!

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 7 )

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes 

a tus ojos oceánicos. 

Allí se estira y arde en la más alta hoguera 

mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago. 

Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes 

que olean como el mar a la orilla de un faro. 

Sólo guardas tinieblas, hembra distante y mía, 

de tu mirada emerge a veces la costa del espanto. 

Inclinado en las tardes echo mis tristes redes 

a ese mar que sacude tus ojos oceánicos. 

Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas 

que centellean como mi alma cuando te amo. 

Galopa la noche en su yegua sombría 

desparramando espigas azules sobre el campo.

Pablo Neruda

20 Poemas de amor ( Poema 6 )

Te recuerdo como eras en el último otoño. 

Eras la boina gris y el corazón en calma. 

En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo. 

Y las hojas caían en el agua de tu alma. 

Apegada a mis brazos como una enredadera, 

las hojas recogían tu voz lenta y en calma. 

Hoguera de estupor en que mi sed ardía. 

Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma. 

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño: 

boina gris, voz de pájaro y corazón de casa 

hacia donde emigraban mis profundos anhelos 

y caían mis besos alegres como brasas. 

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros. 

Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma! 

Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos. 

Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda