Día de encuentro en Pesquera

 

En Pesquera, el pueblo donde nací,

Un día maravilloso, mi corazón latía.

Amigos de la infancia, hace tanto sin ver,

Hoy nos reunimos, ¿qué más puedo querer?

Caminamos las calles que una vez recorrimos,

Recordando travesuras, risas que compartimos.

La plaza, el río, los árboles en flor,

Todo en Pesquera me llena de amor.

La brisa fresca nos abrazaba en la tarde,

Mientras contábamos historias, risas al alarde.

Las tardes de juegos, sin preocupación,

Ahora son tesoros en mi corazón.

El sol se ocultó, la luna brilló alto,

En este reencuentro, el tiempo pasó alto.

Amigos queridos, en Pesquera, en mi hogar,

Siempre en mi alma, sin importar dónde estar.

Día maravilloso de encuentro y emoción,

En el pueblo que amo, en mi corazón.

Pesquera, mi cuna, mi lugar de partida,

Nunca olvidaré esta jornada compartida.

En el rincón de mi alma

En el rincón de mi alma,

donde habitan sueños y añoranzas,

reposa un jardín de emociones,

floreciendo en matices y esperanzas.

Allí se esconden los secretos,

las melodías que el viento canta,

y los versos que laten con fuerza,

como un eco en la noche santa.

En cada esquina, un recuerdo,

en cada flor, una ilusión,

donde el tiempo se detiene,

y late fuerte mi corazón.

En el rincón de mi alma,

hay poesía en cada latir,

un universo de sentimientos,

que en la pluma intento describir.

Es un mundo lleno de magia,

donde los sueños se entrelazan,

y las penas se vuelven brisas,

que acarician con su suave danza.

En el rincón de mi alma,

brotan versos como manantial,

una danza eterna de palabras,

que expresan mi sentir esencial.

Es allí donde encuentro calma,

en la poesía, mi libertad,

donde mi esencia se derrama,

en cada verso, en cada verdad.

 

Soledad

 

En la sombra de la vida me he encontrado,

Un alma que se siente olvidada y sola,

Como una hoja que el viento ya no roza,

Un eco apagado, un amor apagado.

Es triste sentirse en la periferia,

Un rincón donde el corazón se esconde,

Como si ya no fueras parte de la melodía,

Un adiós silente que el alma responde.

Las lágrimas caen en la noche oscura,

Cayendo como gotas de lluvia amarga,

El dolor se anida, la esperanza se esfuma,

Y el corazón se rompe, se fragmenta y se carga.

Estorbar en el espacio que antes habitabas,

Es como ser un espectro en tu propio mundo,

El alma herida, las emociones opacas,

Y el amor que se desvaneció en segundos.

Pero recuerda, querido corazón abandonado,

Que en cada herida hay fuerza y superación,

Aunque te sientas solo y desamparado,

Eres valiente, digno de renovación.

Eleva tu voz en el silencio sombrío,

Encuentra tu luz en medio de la oscuridad,

No estás solo, eres un ser genuino,

Y en tu propia esencia, encontrarás la verdad.

Quién te dejó de lado no define tu valía,

Eres un ser completo, mereces respeto,

Brilla con la luz de tu alma cada día,

Y encontrarás un camino nuevo y perfecto.

Banco del parque

 

En el parque, un banco se alza con orgullo,

testigo silente de historias y recuerdos.

Allí se sientan los ancianos con calma,

mientras el tiempo sus cabellos platea.

En sus rostros cansados se refleja la vida,

las arrugas dibujan su camino recorrido.

Con miradas sabias y manos temblorosas,

desgranando  risas y penas hermosas.

En ese banco, los años se desvanecen,

y el reloj se detiene en un dulce compás.

Las horas pasan sin prisa ni urgencia,

 el pasado y el presente se entrelazan con destreza.

En cada palabra se entreabre la sabiduría,

mientras la nostalgia susurra en el viento.

El banco del parque es refugio sagrado,

donde los ancianos encuentran su amado descanso.

Allí comparten sus sueños y añoranzas,

construyen puentes hacia tiempos pasados.

Son tesoros vivientes, raíces de una historia,

y en ese banco encuentran su merecida gloria.

Observo desde lejos y me maravillo,

por la belleza que se anida en cada rincón.

El banco del parque, morada de almas vividas,

es testigo del legado que en ellos persiste.

A ellos les rindo homenaje, con mi verso sincero,

a ese banco del parque, trono de los añejos.

Que su vejez sea serena y plena,

y en ese banco, encuentren paz eterna.

Añoranza de Libertad

 

En los confines del tiempo y el espacio,

donde los sueños se entrelazan con la realidad,

se alza mi voz con añoranza de libertad.

Suspiro por aquellos días sin cadenas,

donde el viento acariciaba mi rostro con suaves caricias,

y mis pasos se perdían en caminos sin fronteras.

Anhelo aquellos instantes de plenitud,

donde el sol besaba mi piel con ternura,

y el horizonte se abría ante mis ojos con amplitud.

Recuerdo el susurro del mar en mis oídos,

mientras mis manos se sumergían en la arena,

y mi corazón latía al compás de los latidos.

Deseo volver a volar sin restricciones,

como un ave libre en el inmenso cielo azul,

dejando atrás las ataduras y las limitaciones.

Añoro la sensación de ser dueño de mi destino,

de caminar por senderos desconocidos,

y descubrir nuevos horizontes sin fin.

Oh, libertad, tesoro preciado y perdido,

vuelve a mis días con tu luz radiante,

libérame de las sombras que me han abatido.

Que el eco de mi voz alcance los confines del universo,

y despierte en los corazones el anhelo de ser libres,

porque en la añoranza de la libertad está el verso.

El despertador

 

Cuando suena el despertador, llega el amanecer,

se despiertan los sueños y el nuevo día a nacer.

Las sábanas se deslizan y el cuerpo se estira,

es hora de dejar la cama y comenzar la rutina.

El sonido es incansable, un recordatorio fiel,

que el tiempo no se detiene, que hay mucho por hacer.

Los ojos aún adormilados se abren con pesar,

pero la vida llama y hay que levantarse sin dudar.

Aunque el sueño persista y el cansancio se sienta,

la alarma nos invita a romper la monotonía lenta.

Es el primer paso hacia un día lleno de aventuras,

un nuevo capítulo en la historia de nuestras travesuras.

El despertador insiste, con su tono incesante,

y aunque queramos ignorarlo, es un deber constante.

Así que nos levantamos con valentía y decisión,

dispuestos a enfrentar el mundo con entereza y pasión.

El reloj sigue corriendo, implacable sin cesar,

mientras nosotros nos preparamos para luchar.

El día se despliega, lleno de desafíos y metas,

y con cada tic-tac del reloj, el tiempo se completa.

Así que cuando suene el despertador, no te lamentes,

recuerda que cada amanecer trae nuevas corrientes.

Levántate con energía, con ganas de conquistar,

porque la vida es un regalo y cada día hay que aprovechar.

Gato callejero

En las sombras de la noche, un misterio se revela,

un gato callejero, con su mirada cautivadora y bella.

Caminando sigiloso, sobre adoquines gastados,

explorando los rincones, donde han quedado atrapados.

Sus ojos brillan con destellos de libertad,

un espíritu indomable que no conoce maldad.

Pisa con garbo las aceras, como un rey en su andar,

testigo de las historias que el viento ha de contar.

Su pelaje oscuro, cual manto de la noche,

resguarda su figura con elegancia y derroche.

En su cuerpo marcado por cicatrices y heridas,

se guarda el coraje de vivir mil vidas.

Es el guardián de las esquinas, de los callejones,

testigo de tantos sueños rotos y desilusiones.

Observa con paciencia y sabiduría en su mirada,

la vida que transcurre sin tregua ni jornada.

Quizás no tenga hogar ni un dueño que lo ampare,

pero su espíritu libre, nadie lo puede encadenar.

Recorre las calles, su reino sin fronteras,

donde encuentra la magia en las noches serenas.

A veces, en la quietud de la madrugada,

se escucha su canto, una melodía abandonada.

Sus maullidos resuenan en la oscuridad,

como un llamado a la esperanza y la verdad.

Oh, gato callejero, enigmático y valiente,

tu presencia en las calles es un regalo inconsciente.

Eres un poema viviente, una musa fugaz,

que nos enseña a encontrar belleza en lo normal.

Así te recuerdo, vagabundo de alma libre,

un símbolo de resiliencia que nunca se doblega ni se rinde.

Que tu camino sea siempre lleno de estrellas y alegría,

oh, gato callejero, inspiración de cada día.

Poesía a la niña que fui

En el recuerdo de aquellos días dorados,

donde el sol pintaba sonrisas en mi rostro,

habita la niña que una vez fui,

una chispa inocente llena de sueños y alboroto.

Era el mundo un lienzo en blanco ante mis ojos,

y yo, cual artista curiosa, lo exploraba sin cesar,

caminaba sin miedo, saltaba con brío,

y en cada risa encontraba mi razón de amar.

 Mi cabello revuelto y lleno de travesuras,

mis manos pequeñas repletas de maravillas,

descubría en cada flor y cada estrella,

la magia infinita de las cosas sencillas.

La imaginación era mi fiel compañera,

y en el juego encontraba mi verdad,

construía castillos en el aire,

y en los sueños, mi libertad.

Pero el tiempo implacable avanzó sin descanso,

la niña creció, y los días cambiaron de color,

el mundo se volvió un poco más frío,

y la inocencia se fue desvaneciendo con dolor.

Pero aún así, en lo más profundo de mi ser,

esa niña vive, con su risa y su curiosidad,

me susurra al oído, llena de esperanza,

recordándome que siempre hay un nuevo camino por explorar.

Así que, a esa niña que fui un día,

le dedico estas palabras llenas de amor,

nunca olvidaré quien fui en aquel entonces,

pues en esa esencia reside mi verdadero valor.

Eres parte de mí, pequeña valiente,

y aunque el tiempo pase sin cesar,

siempre llevaré con orgullo tu esencia,

y en mi corazón, tu luz nunca dejará de brillar.

Pascua

Elevó, adusto, el sacerdote anciano

de ácimo pan la nítida blancura;

trazo el signo de un símbolo su mano

y consumo la mística figura.

Plegose en el altar velo liviano

Y ante el pueblo, en beatifica postura,

Fulguró el sol flamante y soberano

De la enorme custodia, su hermosura.

Un torrente de luz bañó las naves;

Hubo explosión de gloria en el himnario;

Surgieron del armonio notas graves;

Cuando entre el humo undívago del ascua

Del coro voló un ave al campanario,

La campana mayor repicó a pascua.

Abel Alarcón

La abadesa

Por el jardín paseaba la Abadesa

Leyendo una oración de su breviario

Sus ojos eran de un azul turquesa,

Su tez como el marfil de su rosario.

Así cruzaba la divina obsesa,

Defendida de un mal imaginario,

Por aquel corazón que su pureza

Bordara en su bendito escapulario.

Junto a la hoja sagrada que leía,

Tierna recordación, simbolizada

En una seca flor la entristecía.

Cesó su labio de moverse en rezo,

Su pena se vertió cristalizada,

Y en la cruz y en la flor puso su beso.

Abel Alarcón

Los días

La vida es música que se aleja.

Contemplas desde una ventana el mundo

con la pasión de quien lo ha tenido.

El río salta como una sorpresa.

Una piedra que no es suya lo ve correr.

¿Oyes? 

Hasta el aire parece alejarse.

Ya no se ven los rostros.

Eres una más, ausente,

jugando en tu casa a morir.

Canción

He sembrado mi nombre 

en la tierra dorada 

donde habitan tus besos 

y canta la esperanza. 

Mujer de dulces frutos, 

caída y levantada 

una y mil veces más 

por mi amor sin mañana. 

He sembrado en tu vientre 

mi infinita nostalgia, 

y mis sueños perdidos, 

para que en tus entrañas 

sientas que noche y día 

te canta mi esperanza.

La luna

La luna que miramos desde el Tíber

o aquí, bajo la noche de los astros,

es única y común. Ritos y magias

de antiguos sacerdotes que oficiaban

orgullosos misterios, la coronan

de fórmulas y flores fenecidas,

de jóvenes efebos que salmodian

olvidadas canciones, para siempre.

Estas cosas pasaron. Son ahora

mientras veo la luna y no comprendo

qué estoy haciendo aquí, por qué es tan triste

contemplar esa luz, si se está solo.

Solo

A veces, te preguntas

Qué será de tu vida

En caso de que sigas

Y sigas solo.

Asomado al balcón

De la plaza desierta

Las horas no son horas,

Los días no son días

Si nadie los comparte

Contigo, si no sientes

El calor de otra mano

Junto a la tuya.

Pero

Cómo abrir esa puerta.

La que quizá no existe.

La vejez

Mienten los que nos dicen que la vida

Es la copa dorada y engañosa

Que si de dulce néctar se rebosa

Ponzoña de dolor guarda escondida.

Que es en la juventud senda florida

Y en la vejez, pendiente que escabrosa

Va recorriendo el alma congojosa,

Sin fe, sin esperanza y desvalida.

¡Mienten! Si a la virtud sus homenajes

el corazón rindió con sus querellas

no contesta del tiempo a los ultrajes;

que tiene la vejez horas tan bellas

como tiene la tarde sus celajes,

como tiene la noche sus estrellas.

Tríptico de la noche (I)

Oh noche! ¡Oh noche! Detén a los paseantes 

con el rumor de aurora de tus astros extasiados.

El amor es la razón de tus árboles dormidos, 

del silencio que corre por tus venas aurorales 

porque en ti las bocas son nidos 

y las palabras aves que pronuncian tu mensaje.

¡Oh noche! Detén a los paseantes 

que surgieron como una onda física, 

como un axioma en flor. 

Deténlos en la aurora de sus besos, 

perfílalos de umbral contra el silencio,

que sea eterno el ángulo que dibujan sus deseos. 

¡Oh noche! Tú que tienes el valor del día 

y que escondes en tu índole un sol nuevo.

Tú puedes contra el tiempo revivir en verdes pinos, 

azular el espacio detenido en una huella, 

hacer que el lecho vibre con un ópalo... 

¡Oh noche! Tú que puedes detener a los amantes, 

detén a estos viajeros que han llegado sin aliento. 

Son ellos los viajeros que ayer partieron desde un beso 

y que ahora se pasean por un nimbo sin designios. 

Ahora sus pupilas centellean, cruzan sus espadas 

para quedar impresas en panoplia eternizada. 

Ellos tienen un secreto que compartir contigo, 

un secreto que un pensil de instinto ha levantado. 

¡Oh noche! Detén a los amantes 

con el rumor de aurora de tus astros extasiados.

¡

LA PRIMAVERA

(Tonadilla pastoril)

Ya alegra la campiña

la fresca primavera;

el bosque y la pradera

renuevan su verdor.

Con silbo de las ramas

los árboles vecinos

acompañan los trinos

del dulce ruiseñor.

Este es el tiempo, Silvio,

el tiempo del amor.

Escucha cual susurra

el arroyuelo manso;

al sueño y al descanso

convida su rumor.

¡Qué amena está la orilla!

¡Qué clara la corriente!

¿Cuándo exhaló el ambiente

más delicioso olor?

Este es el tiempo, Silvio,

el tiempo del amor.

Más bulla y más temprana

alumbra ya la aurora;

el sol los campos dora

con otro resplandor.

Desnúdanse los montes

del duro y triste hielo,

y vístese ya el cielo

de más vario color.

Este es el tiempo, Silvio,

el tiempo del amor.

Las aves se enamoran,

los peces, los ganados,

y aun se aman enlazados

el árbol y la flor.

Naturaleza toda,

cobrando nueva vida,

aplaude la venida

de mayo bienhechor.

Este es el tiempo, Silvio,

el tiempo del amor.

EL BURRO FLAUTISTA

Esta fabulilla,

salga bien o mal,

me ha ocurrido ahora

por casualidad.

Cerca de unos prados

que hay en mi lugar,

pasaba un borrico

por casualidad.

Una flauta en ellos

halló, que un zagal

se dejó olvidada

por casualidad.

Acercóse a olerla

el dicho animal,

y dio un resoplido

por casualidad.

En la flauta el aire

se hubo de colar,

y sonó la flauta

por casualidad.

«¡Oh!», dijo el borrico,

«¡qué bien sé tocar!

¡y dirán que es mala

la música asnal!».

Sin reglas del arte,

borriquitos hay

que una vez aciertan

por casualidad.

Sostiene en una mano...

SOSTIENE en una mano 

las miradas 

y en la otra 

hambre de insomnios 

en jauría

Extiende el giro

si el tacto la reclama

duerme con las serpientes 

para incendiar su escorzo

y demostrar que existe

De puntas sobre el miedo

busca un nombre

que los contenga a todos

para que al detenerse

ilumine su pelvis y disuelva

sus torvos precursores

Y cuando sus muñecas

arrojan sus arpones al nadir

del escenario

se enjuga las facciones 

y agradece

en requiebre 

los aplausos

En tanto alguien que guarda

acaso la mitad 

de una sonrisa

se aleja lentamente

como Judas contando sus monedas

Una mujer en la ventana...

Una mujer en la ventana,

incierta como luna navegando por el mar,

princesas destronadas que inventan historias

de reyes rojos, y mujeres sueño con labios

muertos, donde crecen las manos de los árboles.

Una niña del miedo llorando en el acantilado

mientras contempla a una ahogada.

Sólo esto vi en una noche múltiple y

dolorosa, donde un arlequín sin manos,

sin pies, volvía a colocarse entre mi sombra y el día.

Sueños desde el acantilado donde vive la iguana,

del que ya te he hablado,

y en el que he decidido insistir.