Azrael

Azrael, abre tu ala negra, y honda, 

cobíjeme su palio sin medida, 

y que a su abrigo bienechor se esconda 

la incurable tristeza de mi vida. 

Azrael, ángel bíblico, ángel fuerte, 

ángel de redención, ángel sombrío, 

ya es tiempo que consagres a la muerte 

mi cerebro sin luz: altar vacío... 

Azrael, mi esperanza es una enferma; 

ya tramonta mi fe; llegó el ocaso, 

ven, ahora es preciso que yo duerma... 

¿Morir..., dormir..., dormir...? ¡Soñar acaso!

                                                                     Amado Nervo

Año nuevo

A las doce de la noche, por las puertas de la gloria 

y al fulgor de perla y oro de una luz extraterrestre, 

sale en hombros de cuatro ángeles, y en su silla gestatoria, 

San Silvestre. 

Más hermoso que un rey mago, lleva puesta la tiara, 

de que son bellos diamantes Sirio, Arturo y Orión; 

y el anillo de su diestra hecho cual si fuese para 

Salomón. 

Sus pies cubren los joyeles de la Osa adamantina, 

y su capa raras piedras de una ilustre Visapur; 

y colgada sobre el pecho resplandece la divina 

Cruz del Sur. 

Va el pontífice hacia Oriente; ¿va a encontrar el áureo barco 

donde al brillo de la aurora viene en triunfo el rey Enero? 

Ya la aljaba de Diciembre se fue toda por el arco 

del Arquero. 

A la orilla del abismo misterioso de lo Eterno 

el inmenso Sagitario no se cansa de flechar; 

le sustenta el frío Polo, lo corona el blanco Invierno 

y le cubre los riñones el vellón azul del mar. 

Cada flecha que dispara, cada flecha es una hora; 

doce aljabas cada año para él trae el rey Enero; 

en la sombra se destaca la figura vencedora 

del Arquero. 

Al redor de la figura del gigante se oye el vuelo 

misterioso y fugitivo de las almas que se van, 

y el ruido con que pasa por la bóveda del cielo 

con sus alas membranosas el murciélago Satán. 

San Silvestre, bajo el palio de un zodíaco de virtudes, 

del celeste Vaticano se detiene en los umbrales 

mientras himnos y motetes canta un coro de laúdes 

inmortales. 

Reza el santo y pontifica y al mirar que viene el barco 

donde en triunfo llega Enero, 

ante Dios bendice al mundo y su brazo abarca el arco 

y el Arquero.

Rubén Darío

Alaba los ojos negros de Julia

¿Eva era rubia? No. Con negros ojos 

vio la manzana del jardín: con labios 

rojos probó su miel; con labios rojos 

que saben hoy más ciencia que los sabios. 

Venus tuvo el azur en sus pupilas, 

pero su hijo no. Negros y fieros, 

encienden a las tórtolas tranquilas 

los dos ojos de Eros. 

Los ojos de las reinas fabulosas, 

de las reinas magníficas y fuertes, 

tenían las pupilas tenebrosas 

que daban los amores y las muertes. 

Pentesilea, reina de amazonas; 

Judith, espada y fuerza de Betulia; 

Cleopatra, encantadora de coronas, 

la luz tuvieron de tus ojos, Julia. 

La negra, que es más luz que la luz blanca 

del sol, y las azules de los cielos. 

Luz que el más rojo resplandor arranca 

al diamante terrible de los celos. 

Luz negra, luz divina, luz que alegra 

la luz meridional, luz de las niñas, 

de las grandes ojeras, ¡oh luz negra 

que hace cantar a Pan bajo las viñas!

Rubén Darío

Caperucita roja

Caperucita Roja visitará a la abuela 

que en el poblado próximo sufre de extraño mal. 

Caperucita Roja, la de los rizos rubios, 

tiene el corazoncito tierno como un panal. 

A las primeras luces ya se ha puesto en camino 

y va cruzando el bosque con un pasito audaz. 

Sale al paso Maese Lobo, de ojos diabólicos. 

«Caperucita Roja, cuéntame adónde vas». 

Caperucita es cándida como los lirios blancos. 

«Abuelita ha enfermado. Le llevo aquí un pastel 

y un pucherito suave, que se derrama en juego. 

¿Sabes del pueblo próximo? Vive en la entrada de él». 

Y ahora, por el bosque discurriendo encantada, 

recoge bayas rojas, corta ramas en flor, 

y se enamora de unas mariposas pintadas 

que la hacen olvidarse del viaje del Traidor... 

El Lobo fabuloso de blanqueados dientes, 

ha pasado ya el bosque, el molino, el alcor, 

y golpea en la plácida puerta de la abuelita, 

que le abre. (A la niña ha anunciado el Traidor.) 

Ha tres días la bestia no sabe de bocado. 

¡Pobre abuelita inválida, quién la va a defender! 

... Se la comió riendo toda y pausadamente 

y se puso en seguida sus ropas de mujer. 

Tocan dedos menudos a la entornada puerta. 

De la arrugada cama dice el Lobo: «¿Quién va?» 

La voz es ronca. «Pero la abuelita está enferma» 

la niña ingenua explica. «De parte de mamá». 

Caperucita ha entrado, olorosa de bayas. 

Le tiemblan en la mano gajos de salvia en flor. 

«Deja los pastelitos; ven a entibiarme el lecho». 

Caperucita cede al reclamo de amor. 

De entre la cofia salen las orejas monstruosas. 

«¿Por qué tan largas?», dice la niña con candor. 

Y el velludo engañoso, abrazado a la niña: 

«¿Para qué son tan largas? Para oírte mejor». 

El cuerpecito tierno le dilata los ojos. 

El terror en la niña los dilata también. 

«Abuelita, decidme: ¿por qué esos grandes ojos?» 

«Corazoncito mío, para mirarte bien...» 

Y el viejo Lobo ríe, y entre la boca negra 

tienen los dientes blancos un terrible fulgor. 

«Abuelita, decidme: ¿por qué esos grandes dientes?» 

«Corazoncito, para devorarte mejor...» 

Ha arrollado la bestia, bajo sus pelos ásperos, 

el cuerpecito trémulo, suave como un vellón; 

y ha molido las carnes, y ha molido los huesos, 

y ha exprimido como una cereza el corazón.

Gabriela Mistral

Besos

Hay besos que pronuncian por sí solos 

la sentencia de amor condenatoria, 

hay besos que se dan con la mirada 

hay besos que se dan con la memoria. 

Hay besos silenciosos, besos nobles 

hay besos enigmáticos, sinceros 

hay besos que se dan sólo las almas 

hay besos por prohibidos, verdaderos. 

Hay besos que calcinan y que hieren, 

hay besos que arrebatan los sentidos, 

hay besos misteriosos que han dejado 

mil sueños errantes y perdidos. 

Hay besos problemáticos que encierran 

una clave que nadie ha descifrado, 

hay besos que engendran la tragedia 

cuantas rosas en broche han deshojado. 

Hay besos perfumados, besos tibios 

que palpitan en íntimos anhelos, 

hay besos que en los labios dejan huellas 

como un campo de sol entre dos hielos. 

Hay besos que parecen azucenas 

por sublimes, ingenuos y por puros, 

hay besos traicioneros y cobardes, 

hay besos maldecidos y perjuros. 

Judas besa a Jesús y deja impresa 

en su rostro de Dios, la felonía, 

mientras la Magdalena con sus besos 

fortifica piadosa su agonía. 

Desde entonces en los besos palpita 

el amor, la traición y los dolores, 

en las bodas humanas se parecen 

a la brisa que juega con las flores. 

Hay besos que producen desvaríos 

de amorosa pasión ardiente y loca, 

tú los conoces bien son besos míos 

inventados por mí, para tu boca. 

Besos de llama que en rastro impreso 

llevan los surcos de un amor vedado, 

besos de tempestad, salvajes besos 

que solo nuestros labios han probado. 

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible; 

cubrió tu faz de cárdenos sonrojos 

y en los espasmos de emoción terrible, 

llenáronse de lágrimas tus ojos. 

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso 

te vi celoso imaginando agravios, 

te suspendí en mis brazos... vibró un beso, 

y qué viste después...? Sangre en mis labios. 

Yo te enseñé a besar: los besos fríos 

son de impasible corazón de roca, 

yo te enseñé a besar con besos míos 

inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

Canción de pescadoras

Niñita de pescadores 

que con viento y olas puedes, 

duerme pintada de conchas, 

garabateada de redes. 

Duerme encima de la duna 

que te alza y que te crece, 

oyendo la mar-nodriza 

que a más loca mejor mece. 

La red me llena la falda 

y no me deja tenerte, 

porque si rompo los nudos 

será que rompo tu suerte... 

Duérmete mejor que lo hacen 

las que en la cuna se mecen, 

la boca llena de sal 

y el sueño lleno de peces. 

Dos peces en las rodillas, 

uno plateado en la frente, 

y en el pecho, bate y bate, 

otro pez incandescente...

Gabriela Mistral

Balada de mi nombre

El nombre mío que he perdido, 

¿dónde vive, dónde prospera? 

Nombre de infancia, gota de leche, 

rama de mirto tan ligera. 

De no llevarme iba dichoso 

o de llevar mi adolescencia 

y con él ya no camino 

por campos y por praderas. 

Llanto mío no conoce 

y no la quemó mi salmuera; 

cabellos blancos no me ha visto, 

ni mi boca con acidia, 

y no me habla si me encuentra. 

Pero me cuentan que camina 

por las quiebras de mi montaña 

tarde a la tarde silencioso 

y sin mi cuerpo y vuelto mi alma.

Gabriela Mistral

Canción amarga

¡Ay! ¡Juguemos, hijo mío, 

a la reina con el rey! 

Este verde campo es tuyo. 

¿De quién más podría ser? 

Las oleadas de la alfalfa 

para ti se han de mecer. 

Este valle es todo tuyo. 

¿De quién más podría ser? 

Para que los disfrutemos 

los pomares se hacen miel. 

(¡Ay! ¡No es cierto que tiritas 

como el Niño de Belén 

y que el seno de tu madre 

se secó de padecer!) 

El cordero está espesando 

el vellón que he de tejer. 

Y son tuyas las majadas, 

¿De quién más podrían ser? 

Y la leche del establo 

que en la ubre ha de correr, 

y el manojo de las mieses 

¿de quién más podrían ser? 

(¡Ay! ¡No es cierto que tiritas 

como el Niño de Belén 

y que el seno de tu madre 

se secó de padecer!) 

¡Sí! ¡Juguemos, hijo mío, 

a la reina con el rey!

Gabriela Mistral

Balada

Él pasó con otra; 

yo le vi pasar. 

Siempre dulce el viento 

y el camino en paz. 

¡Y estos ojos míseros 

le vieron pasar! 

Él va amando a otra 

por la tierra en flor. 

Ha abierto el espino; 

pasa una canción. 

¡Y él va amando a otra 

por la tierra en flor! 

El besó a la otra 

a orillas del mar; 

resbaló en las olas 

la luna de azahar. 

¡Y no untó mi sangre 

la extensión del mar! 

El irá con otra 

por la eternidad. 

Habrá cielos dulces. 

(Dios quiera callar.) 

¡Y él irá con otra 

por la eternidad!

Gabriela Mistral

Ausencia

Se va de ti mi cuerpo gota a gota. 

Se va mi cara en un óleo sordo; 

se van mis manos en azogue suelto; 

se van mis pies en dos tiempos de polvo. 

¡Se te va todo, se nos va todo! 

Se va mi voz, que te hacía campana 

cerrada a cuanto no somos nosotros. 

Se van mis gestos que se devanaban, 

en lanzaderas, debajo tus ojos. 

Y se te va la mirada que entrega, 

cuando te mira, el enebro y el olmo. 

Me voy de ti con tus mismos alientos: 

como humedad de tu cuerpo evaporo. 

Me voy de ti con vigilia y con sueño, 

y en tu recuerdo más fiel ya me borro. 

Y en tu memoria me vuelvo como esos 

que no nacieron ni en llanos ni en sotos. 

Sangre sería y me fuese en las palmas 

de tu labor, y en tu boca de mosto. 

Tu entraña fuese, y sería quemada 

en marchas tuyas que nunca más oigo, 

¡y en tu pasión que retumba en la noche 

como demencia de mares solos! 

¡Se nos va todo, se nos va todo!

Gabriela Mistral