Deidad

Como duerme la chispa en el guijarro 

y la estatua en el barro, 

en ti duerme la divinidad. 

Tan sólo en un dolor constante y fuerte 

al choque, brota de la piedra inerte 

el relámpago de la deidad. 

No te quejes, por tanto, del destino, 

pues lo que en tu interior hay de divino 

sólo surge merced a él. 

Soporta, si es posible, sonriendo, 

la vida que el artista va esculpiendo, 

el duro choque del cincel. 

¿Qué importan para ti las horas malas, 

si cada hora en tus nacientes alas 

pone una pluma bella más? 

Ya verás al cóndor en plena altura, 

ya verás concluida la escultura, 

ya verás, alma, ya verás...

Amado Nervo

Cobardía

Pasó con su madre. ¡Qué rara belleza! 

¡Qué rubios cabellos de trigo garzul! 

¡Qué ritmo en el paso! ¡Qué innata realeza 

de porte! ¡Qué formas bajo el fino tul... 

Pasó con su madre. Volvió la cabeza: 

¡me clavó muy hondo su mirada azul! 

Quedé como en éxtasis... Con febril premura, 

«¡Síguela!», gritaron cuerpo y alma al par. 

...Pero tuve miedo de amar con locura, 

de abrir mis heridas, que suelen sangrar, 

¡y no obstante toda mi sed de ternura, 

cerrando los ojos, la dejé pasar!

Amado Nervo

Amor

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte 

la leche de los senos como de un manantial, 

por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte 

en la risa de oro y la voz de cristal. 

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos 

y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal, 

porque tu ser pasara sin pena al lado mío 

y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-. 

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría 

amarte, amarte como nadie supo jamás! 

Morir y todavía 

amarte más. 

Y todavía 

amarte más 

y más.

Pablo Neruda

Amo, Valparaíso, cuanto encierras...

AMO, Valparaíso, cuanto encierras,

y cuanto irradias, novia del océano,

hasta más lejos de tu nimbo sordo.

Amo la luz violeta con que acudes

al marinero en la noche del mar,

y entonces eres -rosa de azahares-

luminosa y desnuda, fuego y niebla.

Que nadie venga con un martillo turbio

a golpear lo que amo, a defenderte:

nadie sino mi ser por tus secretos:

nadie sino mi voz por tus abiertas

hileras de rocío, por tus escalones

en donde la maternidad salobre

del mar te besa, nadie sino mis labios

en tu corona fría de sirena,

elevada en el aire de la altura,

oceánico amor, Valparaíso,

reina de todas las costas del mundo,

verdadera central de olas y barcos,

eres en mí como la luna o como

la dirección del aire en la arboleda.

Amo tus criminales callejones,

tu luna de puñal sobre los cerros,

y entre tus plazas la marinería

revistiendo de azul la primavera.

Que se entienda, te pido, puerto mío,

que yo tengo derecho

a escribirte lo bueno y lo malvado

y soy como las lámparas amargas

cuando iluminan las botellas rotas.

Pablo Neruda

Amiga, no te mueras...

AMIGA, no te mueras.

Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,

y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.

El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.

Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,

cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando

el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes

para el lecho selvático fragante a sol y a selva.

El que trajo en los brazos jacintos amarillos.

Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.

El que cruzó los brazos por esperarte, ahora.

El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas.

Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.

Racimos refregados. Mordeduras bermejas.

El que te llama desde las llanuras brotadas.

Yo soy el que en la hora del amor te desea.

El aire de la tarde cimbra las ramas altas.

Ebrio, mi corazón. bajo Dios, tambalea.

El río desatado rompe a llorar y a veces

se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.

Retumba, atardecida, la queja azul del agua.

Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche,

sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.

El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.

Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera!

Pablo Neruda

Araucaria

TODO el invierno, toda la batalla,

todos los nidos del mojado hierro,

en tu firmeza atravesada de aire,

en tu ciudad silvestre se levantan.

La cárcel renegada de las piedras,

los hilos sumergidos de la espina,

hacen de tu alambrada cabellera

un pabellón de sombras minerales.

Llanto erizado, eternidad del agua,

monte de escamas, rayo de herraduras,

tu atormentada casa se construye

con pétalos de pura geología.

El alto invierno besa tu armadura

y te cubre de labios destruidos:

la primavera de violento aroma

rompe su sed en tu implacable estatua:

y el grave otoño espera inútilmente

derramar oro en tu estatura verde.

Pablo Neruda

Dame la mano

Dame la mano y danzaremos; 

dame la mano y me amarás. 

Como una sola flor seremos, 

como una flor, y nada más... 

El mismo verso cantaremos, 

al mismo paso bailarás. 

Como una espiga ondularemos, 

como una espiga, y nada más. 

Te llamas Rosa y yo Esperanza; 

pero tu nombre olvidarás, 

porque seremos una danza 

en la colina y nada más...

Gabriela Mistral

Creo en mi corazón

Creo en mi corazón, ramo de aromas 

que mi Señor como una fronda agita, 

perfumando de amor toda la vida 

y haciéndola bendita. 

Creo en mi corazón, el que no pide 

nada porque es capaz del sumo ensueño 

y abraza en el ensueño lo creado: 

¡inmenso dueño! 

Creo en mi corazón, que cuando canta 

hunde en el Dios profundo el franco herido, 

para subir de la piscina viva 

recién nacido 

Creo en mi corazón, el que tremola 

porque lo hizo el que turbó los mares, 

y en el que da la Vida orquestaciones 

como de pleamares. 

Creo en mi corazón, el que yo exprimo 

para teñir el lienzo de la vida 

de rojez o palor y que le ha hecho 

veste encendida. 

Creo en mi corazón, el que en la siembra 

por el surco sin fin fue acrecentando. 

Creo en mi corazón, siempre vertido, 

pero nunca vaciado. 

Creo en mi corazón, en que el gusano 

no ha de morder, pues mellará a la muerte; 

creo en mi corazón, el reclinado 

en el pecho de Dios terrible y fuerte.

Gabriela Mistral

Corderito

Corderito mío, 

suavidad callada: 

mi pecho es tu gruta 

de musgo afelpada. 

Carnecita blanca, 

tajada de luna: 

lo he olvidado todo 

por hacerme cuna. 

Me olvidé del mundo 

y de mí no siento 

más que el pecho vivo 

con que te sustento. 

Y sé de mí sólo 

que en mí te recuestas. 

Tu fiesta, hijo mío, 

apagó las fiestas.

Gabriela Mistral

QUÉJASE DE LA SUERTE

¿En perseguirme, mundo, qué interesas?

¿En qué te ofendo, cuando sólo intento

poner bellezas en mi entendimiento

y no mi entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas,

y así, siempre me causa más contento

poner riquezas en mi entendimiento

que no mi entendimiento en las riquezas.

Y no estimo hermosura que vencida

es despojo civil de las edades

ni riqueza me agrada fementida,

teniendo por mejor en mis verdades

consumir vanidades de la vida

que consumir la vida en vanidades.

Sor Juana Inés de la Cruz

QUE CONSUELA A UN CELOSO

Amor empieza por desasosiego,

solicitud, ardores y desvelos;

crece con riesgos, lances y recelos;

susténtase de llantos y de ruego.

Doctrínanle tibiezas y despego,

conserva el ser entre engañosos velos,

hasta que con agravios o con celos

apaga con sus lágrimas su fuego.

Su principio, su medio y fin es éste:

¿pues por qué, Alcino, sientes el desvío

de Celia, que otro tiempo bien te quiso?

¿Qué razón hay de que dolor te cueste?

Pues no te engañó amor, Alcino mío,

sino que llegó el término preciso.

Sor Juana Inés de la Cruz

La saeta

¡Oh, la saeta, el cantar 

al Cristo de los gitanos, 

siempre con sangre en las manos, 

siempre por desenclavar! 

¡Cantar del pueblo andaluz, 

que todas las primaveras 

anda pidiendo escaleras 

para subir a la cruz! 

¡Cantar de la tierra mía, 

que echa flores 

al Jesús de la agonía, 

y es la fe de mis mayores! 

¡Oh, no eres tú mi cantar! 

¡No puedo cantar, ni quiero 

a ese Jesús del madero, 

sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado

En abril, las aguas mil

Son de abril las aguas mil. 

Sopla el viento achubascado, 

y entre nublado y nublado 

hay trozos de cielo añil. 

Agua y sol. El iris brilla. 

En una nube lejana, 

zigzaguea 

una centella amarilla. 

La lluvia da en la ventana 

y el cristal repiqueteo. 

A través de la neblina 

que forma la lluvia fina, 

se divisa un prado verde, 

y un encinar se esfumina, 

y una sierra gris se pierde. 

Los hilos del aguacero 

sesgan las nacientes frondas, 

y agitan las turbias ondas 

en el remanso del Duero. 

Lloviendo está en los habares 

y en las pardas sementeras; 

hay sol en los encinares, 

charcos por las carreteras. 

Lluvia y sol. Ya se oscurece 

el campo, ya se ilumina; 

allí un cerro desparece, 

allá surge una colina. 

Ya son claros, ya sombríos 

los dispersos caseríos, 

los lejanos torreones. 

Hacia la sierra plomiza 

van rodando en pelotones 

nubes de guata y ceniza.

Antonio Machado

A un naranjo y a un limonero

Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte! 

Medrosas tiritan tus hojas menguadas. 

Naranjo en la corte, ¡qué pena da verte 

con tus naranjitas secas y arrugadas!. 

Pobre limonero de fruto amarillo 

cual pomo pulido de pálida cera, 

¡qué pena mirarte, mísero arbolillo 

criado en mezquino tonel de madera! 

De los claros bosques de la Andalucía, 

¿quién os trajo a esta castellana tierra 

que barren los vientos de la adusta sierra, 

hijos de los campos de la tierra mía? 

¡Gloria de los huertos, árbol limonero, 

que enciendes los frutos de pálido oro, 

y alumbras del negro cipresal austero 

las quietas plegarias erguidas en coro; 

y fresco naranjo del patio querido, 

del campo risueño y el huerto soñado, 

siempre en mi recuerdo maduro o florido 

de frondas y aromas y frutos cargado!

Antonio Machado

Caminante no hay camino

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

Caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace el camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

sino estelas en la mar.

Antonio Machado

Anoche cuando dormía

                                                                Anoche cuando dormía 

soñé ¡bendita ilusión! 

que una fontana fluía 

dentro de mi corazón. 

Dí: ¿por qué acequia escondida, 

agua, vienes hasta mí, 

manantial de nueva vida 

en donde nunca bebí? 

Anoche cuando dormía 

soñé ¡bendita ilusión! 

que una colmena tenía 

dentro de mi corazón; 

y las doradas abejas 

iban fabricando en él, 

con las amarguras viejas, 

blanca cera y dulce miel. 

Anoche cuando dormía 

soñé ¡bendita ilusión! 

que un ardiente sol lucía 

dentro de mi corazón. 

Era ardiente porque daba 

calores de rojo hogar, 

y era sol porque alumbraba 

y porque hacía llorar. 

Anoche cuando dormía 

soñé ¡bendita ilusión! 

que era Dios lo que tenía 

dentro de mi corazón.

Antonio Machado

      

Caso

A un cruzado caballero, 

garrido y noble garzón, 

en el palenque guerrero 

le clavaron un acero 

tan cerca del corazón, 

que el físico al contemplarle, 

tras verle y examinarle, 

dijo: «Quedará sin vida 

si se pretende sacarle 

el venablo de la herida». 

Por el dolor congojado, 

triste, débil, desangrado, 

después que tanto sufrió, 

con el acero clavado 

el caballero murió. 

Pues el físico decía 

que, en dicho caso, quien 

una herida tal tenía, 

con el venablo moría, 

sin el venablo también. 

¿No comprendes, Asunción, 

la historia que te he contado, 

la del garrido garzón 

con el acero clavado 

muy cerca del corazón? 

Pues el caso es verdadero; 

yo soy el herido, ingrata, 

y tu amor es el acero: 

¡si me lo quitas, me muero; 

si me lo dejas, me mata!

Rubén Darío

Caracol

En la playa he encontrado un caracol de oro 

macizo y recamado de las perlas más finas; 

Europa le ha tocado con sus manos divinas 

cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro. 

He llevado a mis labios el caracol sonoro 

y he suscitado el eco de las dianas marinas, 

le acerqué a mis oídos y las azules minas 

me han contado en voz baja su secreto tesoro. 

Así la sal me llega de los vientos amargos 

que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos 

cuando amaron los astros el sueño de Jasón; 

y oigo un rumor de olas y un incógnito acento 

y un profundo oleaje y un misterioso viento... 

(El caracol la forma tiene de un corazón.)

Rubén Darío

Canción de otoño en primavera

Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

Plural ha sido la celeste 

historia de mi corazón. 

Era una dulce niña, en este 

mundo de duelo y de aflicción. 

Miraba como el alba pura; 

sonreía como una flor. 

Era su cabellera obscura 

hecha de noche y de dolor. 

Yo era tímido como un niño. 

Ella, naturalmente, fue, 

para mi amor hecho de armiño, 

Herodías y Salomé... 

Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

Y más consoladora y más 

halagadora y expresiva, 

la otra fue más sensitiva 

cual no pensé encontrar jamás. 

Pues a su continua ternura 

una pasión violenta unía. 

En un peplo de gasa pura 

una bacante se envolvía... 

En sus brazos tomó mi ensueño 

y lo arrulló como a un bebé... 

Y te mató, triste y pequeño, 

falto de luz, falto de fe... 

Juventud, divino tesoro, 

¡te fuiste para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

Otra juzgó que era mi boca 

el estuche de su pasión; 

y que me roería, loca, 

con sus dientes el corazón. 

Poniendo en un amor de exceso 

la mira de su voluntad, 

mientras eran abrazo y beso 

síntesis de la eternidad; 

y de nuestra carne ligera 

imaginar siempre un Edén, 

sin pensar que la Primavera 

y la carne acaban también... 

Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer. 

¡Y las demás! En tantos climas, 

en tantas tierras siempre son, 

si no pretextos de mis rimas 

fantasmas de mi corazón. 

En vano busqué a la princesa 

que estaba triste de esperar. 

La vida es dura. Amarga y pesa. 

¡Ya no hay princesa que cantar! 

Mas a pesar del tiempo terco, 

mi sed de amor no tiene fin; 

con el cabello gris, me acerco 

a los rosales del jardín... 

Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

¡Mas es mía el Alba de oro!

Rubén Darío

DE UNA REFLEXIÓN CUERDA

Con el dolor de la mortal herida,

de un agravio de amor me lamentaba,

y por ver si la muerte se llegaba

procuraba que fuese más crecida.

Toda en el mal el alma divertida,

pena por pena su dolor sumaba,

y en cada circunstancia ponderaba

que sobraban mil muertes a una vida.

Y cuando, al golpe de uno y otro tiro

rendido el corazón, daba penoso

señas de dar el último suspiro,

no sé con qué destino prodigioso

volví a mi acuerdo y dije: ¿qué me admiro?

¿Quién en amor ha sido más dichoso?

Sor Juana Inés de la Cruz

CONTINÚA EL MISMO ASUNTO

Feliciano me adora y le aborrezco;

Lisardo me aborrece y yo le adoro;

por quien no me apetece ingrato, lloro,

y al que me llora tierno, no apetezco:

a quien más me desdora, el alma ofrezco;

a quien me ofrece víctimas, desdoro;

desprecio al que enriquece mi decoro

y al que le hace desprecios enriquezco;

si con mi ofensa al uno reconvengo,

me reconviene el otro a mí ofendido

y al padecer de todos modos vengo;

pues ambos atormentan mi sentido;

aquéste con pedir lo que no tengo

y aquél con no tener lo que le pido.

Sor Juana Inés de la Cruz

CONTIENE UNA FANTASÍA CONTENTA CON AMOR DECENTE

Deténte, sombra de mi bien esquivo,

imagen del hechizo que más quiero,

bella ilusión por quien alegre muero,

dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias atractivo

sirve mi pecho de obediente acero,

¿para qué me enamoras lisonjero,

si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho

de que triunfa de mí tu tiranía;

que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,

poco importa burlar brazos y pecho

si te labra prisión mi fantasía.

Sor Juana Inés de la Cruz

                                                       

Coplas

Todo adquiere en mi boca 

un sabor persistente de lágrimas; 

el manjar cotidiano, la trova 

y hasta la plegaria. 

Yo no tengo otro oficio 

después del callado de amarte, 

que este oficio de lágrimas, duro, 

que tú me dejaste. 

¡Ojos apretados 

de calientes lágrimas!, 

¡boca atribulada y convulsa, 

en que todo se me hace plegaria! 

¡Tengo una vergüenza 

de vivir de este modo cobarde! 

¡Ni voy en tu busca 

ni consigo tampoco olvidarte! 

Un remordimiento me sangra 

de mirar un cielo 

que no ven tus ojos, 

¡de palpar las rosas 

que sustenta la cal de tus huesos! 

¡Carne de miseria, 

gajo vergonzante, muerto de fatiga, 

que no baja a dormir a tu lado, 

que se aprieta, trémulo, 

al impuro pezón de la Vida!

Gabriela Mistral

Con tal que te duermas

La rosa colorada 

cogida ayer; 

el fuego y la canela 

que llaman clavel; 

el pan horneado 

de anís con miel, 

y el pez de la redoma 

que la hace arder: 

todito tuyo 

hijito de mujer, 

con tal que quieras 

dormirte de una vez. 

La rosa, digo: 

digo el clavel. 

La fruta, digo, 

y digo que la miel; 

y el pez de luces 

y más y más también, 

¡con tal que duermas 

hasta el amanecer!

Gabriela Mistral

A un poeta menor de la antología

¿Dónde está la memoria de los días 

que fueron tuyos en la tierra, y tejieron 

dicha y dolor y fueron para ti el universo? 

El río numerable de los años 

los ha perdido; eres una palabra en un índice. 

Dieron a otros gloria interminable los dioses, 

inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores; 

de ti sólo sabemos, oscuro amigo, 

que oíste al ruiseñor, una tarde. 

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra 

pensará que los dioses han sido avaros. 

Pero los días son una red de triviales miserias, 

¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza, 

de que está hecho el olvido? 

Sobre otros arrojaron los dioses 

la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas, 

de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera; 

contigo fueron más piadosos, hermano. 

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche, 

oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

Jorge Luis Borges

A un gato

No son más silenciosos los espejos 

ni más furtiva el alba aventurera; 

eres, bajo la luna, esa pantera 

que nos es dado divisar de lejos. 

Por obra indescifrable de un decreto 

divino, te buscamos vanamente; 

más remoto que el Ganges y el poniente, 

tuya es la soledad, tuyo el secreto. 

Tu lomo condesciende a la morosa 

caricia de mi mano. Has admitido, 

desde esa eternidad que ya es olvido, 

el amor de la mano recelosa. 

En otro tiempo estás. Eres el dueño 

de un ámbito cerrado como un sueño.

Jorge Luis Borges

1964

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. 

Ya no compartirás la clara luna 

ni los lentos jardines. Ya no hay una 

luna que no sea espejo del pasado, 

cristal de soledad, sol de agonías. 

Adiós las mutuas manos y las sienes 

que acercaba el amor. Hoy sólo tienes 

la fiel memoria y los desiertos días. 

Nadie pierde (repites vanamente) 

sino lo que no tiene y no ha tenido 

nunca, pero no basta ser valiente 

para aprender el arte del olvido. 

Un símbolo, una rosa, te desgarra 

y te puede matar una guitarra. 

II 

Ya no seré feliz. Tal vez no importa. 

Hay tantas otras cosas en el mundo; 

un instante cualquiera es más profundo 

y diverso que el mar. La vida es corta 

y aunque las horas son tan largas, una 

oscura maravilla nos acecha, 

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha 

que nos libra del sol y de la luna 

y del amor. La dicha que me diste 

y me quitaste debe ser borrada; 

lo que era todo tiene que ser nada. 

Sólo que me queda el goce de estar triste, 

esa vana costumbre que me inclina 

al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

Cantos escolares. Los sentidos

Niño, vamos a cantar 

una bonita canción; 

yo te voy a preguntar, 

tu me vas a responder: 

Los ojos, ¿para qué son? 

?Los ojos son para ver. 

?¿Y el tacto? ?Para tocar. 

?¿Y el oído? ?Para oír. 

?¿y el gusto? ?Para gustar. 

?¿Y el olfato? ?Para oler. 

?¿El alma? ?Para sentir, 

para querer y pensar.

Amado Nervo