Puedo verte

Veo tu sentimiento

a través del cristal de tu ventana,

que abriste en la mañana

para ver salir el sol.

Veo tu pasión

a través del ojal de tu vestuario,

que escogiste del armario

para lucirlo hoy.

Veo tu amor

a través de tus escritos,

que los haces tan bonitos

para que los lea yo.

A través de las cosas

yo a ti, puedo verte,

porque eres tú mi suerte

y porque eres mi razón.

Me dediqué a quererte

No estoy triste porque ya te vas

pues me dediqué a quererte,

unidos y abrazados más y más

haciendo nuestro amor más fuerte.

Acaricie tus suaves manos

y bien besé tus tiernos labios

contemplé tus lindos ojos negros

y vi contigo el pasar de los años.

Me entregué a tu terso cuerpo

me dediqué a quererte,

y ese fue mi gran acierto:

estar contigo hasta la muerte.

El mar

Como invento de la mano divina,

que se parece al cielo sin llegar a serlo,

como bailarín con su danza matutina,

que todos los delfines se gozan de tenerlo...

así es el mar.

Cantando sus hermosas melodías,

que se acompañan del atardecer y sus encantos

y mezclan sus hermosas sinfonías,

envolviéndose en las aguas cual si fueran mantos...

así es el mar.

Pareja de la luna que vive enamorada,

desprendiendo destellos de amor y de esperanza,

hogar de los peces y la sirena adornada

con algas de ternura y de confianza...

así es el mar.

Como espía que no duerme y que vigila

al anochecer que se acerca tiernamente,

como escenario que abre sus cortinas

y que luego las cierra lentamente...

así es el mar.

La noche

Oscura la noche que vigila

senderos de nostalgia y de añoranza,

con la luna de plata que ilumina

al buho que no duerme y sí descansa.

Radiantes las estrellas danzarinas

bailando con el cántico del viento,

oleadas de hermosas golondrinas

nutriendo de belleza el firmamento.

Imagen nocturna tan divina,

fachada de misterios y confianza,

amor que se desprende cual neblina,

zurcido de pasión y de esperanza.

Lágrima

Nació en mí, de mis sentimientos,

de mi felicidad o de mis tormentos,

como nace el pájaro, como nace la flor,

como nace el odio o como nace el amor.

Surgió así tan instantánea, tan de repente,

al meditar las cosas que pasan por mi mente,

quizá el pensar alguna idea loca

se apresuró a surgir, hasta llegar a mi boca.

El sabor que tenía era entre dulce y salada,

mas no emergió sola, muy pronto acompañada

de otras, que parecían dirigir una cascada

que brotaron de mis ojos, sin decirme nada.

Lágrima de amor, lágrima de alegría,

lágrima de tristeza o de melancolía,

si no estuvieras conmigo, mi alma gritaría

pues eres desahogo para esta vida mía.

Un beso

Regálame un beso de tus labios

que me haga vivir y me emocione,

pero que no sea como el de Judas

que me pueda mentir y me traicione.

Un solo beso yo te pido

con el néctar que brota de tu boca,

que despliegue mi ser y mi sentido

cuando sienta tu piel que a mi me toca.

Que sea un rico beso apasionado

que se una a mis labios suavemente,

que me sepa a turrón azucarado

y me quede gravado eternamente.

Cosas de mujer

Fui de niña feliz

creciendo silvestre en mi sexo

sin envidias de penes

sin electras en mi espalda

Fui sabia en infancia

pero hube de crecer

y supe de “cosas de mujeres”,

tacitas de café, miedos, no debes,

pañuelos y bordados.

Y aprendí a llorar y eché nalgas. 

“Haz hijos pero no libros –se me dijo-.

Cría en vez de crear”.

Supe entonces que “mujer que sabe latín

ni consigue marido

ni tiene buen fin.”

Y asentí. Y aquí estoy

dando vida sin vivir

entre “buenos días mi amor”,

libretas de taquigrafía y

trastes sucios en la cocina.

Madre satisfecha aquí estoy

sorda a las miles de abortantes

que mueren en el país.

Cumplida ciudadana

escupo a los niños que sólo llevan

el apellido de la madre.

en fin

soy la entumecida

dejándome hablar

a cambio de hablarles 

y ser.

Viento de ayer

¿Es tu hija, verdad? la he conocido 

por la estrellas fugaz que hay en sus ojos, 

la cabeza inclinada y la madera, 

tan tuya, de mirar lleno de asombro. 

¿Es tu hija, verdad? lo han presentido 

-¡desde tan hondo- 

unos vientos callados que dormían 

bajo las aguas quietas, en el pozo 

de los tiempos perdidos, donde guardo 

las hojas que cayeron 

de los sauces remotos. 

Tiene luz en la frente 

-tu misma luz-. Y el gesto melancólico. 

Tiene el cuello tan frágil como tú lo tenías 

y en el pelo los mismos 

pájaros locos. 

Tiene un viento de ayer entre los dedos, 

y en el rostro... 

tu firma escrita 

con otra sangre 

que no conozco.

Los Caracoles

Poetas: caracoles del viento.

En los del mar se oye el fragor marino.

En vosotros se oye el pensamiento.

Un unísono canto levantino

son las fuerzas del bien cuando el acento

del buen amor dirige su camino.

O cuando por perífrasis su aumento

depende las luchas del destino

que da flores de luz sólo un momento.

Poetas: caracoles en un cuento

que me contó de niño un peregrino.

¡Mi corazón se muere de contento!

El mar

Como invento de la mano divina,

que se parece al cielo sin llegar a serlo,

como bailarín con su danza matutina,

que todos los delfines se gozan de tenerlo...

así es el mar.

Cantando sus hermosas melodías,

que se acompañan del atardecer y sus encantos

y mezclan sus hermosas sinfonías,

envolviéndose en las aguas cual si fueran mantos...

así es el mar.

Pareja de la luna que vive enamorada,

desprendiendo destellos de amor y de esperanza,

hogar de los peces y la sirena adornada

con algas de ternura y de confianza...

así es el mar.

Como espía que no duerme y que vigila

al anochecer que se acerca tiernamente,

como escenario que abre sus cortinas

y que luego las cierra lentamente...

así es el mar.

La vejez

Mienten los que nos dicen que la vida

Es la copa dorada y engañosa

Que si de dulce néctar se rebosa

Ponzoña de dolor guarda escondida.

Que es en la juventud senda florida

Y en la vejez, pendiente que escabrosa

Va recorriendo el alma congojosa,

Sin fe, sin esperanza y desvalida.

¡Mienten! Si a la virtud sus homenajes

el corazón rindió con sus querellas

no contesta del tiempo a los ultrajes;

que tiene la vejez horas tan bellas

como tiene la tarde sus celajes,

como tiene la noche sus estrellas.

Un corazón de primera

Tú pasas por la vida sin rozarla,

que no te toque el hierro del esclavo

que con cualquier limosna se alimenta.

Tu vida es un convite para nadie,

tu corazón un bote salvavidas

sólo para pasajes de primera.

Tu cuerpo amante vive hipotecado

sobre cualquier prebenda medieval,

sin embargo de sesgo me contemplas

siento latir tu sangre precintada

ese alazán que va a romper la cincha

que se horroriza de los mausoleos

y que quiere vivir, a tu pesar.

De golpe...

De golpe

me estremezco como si siete grados

bajo cero

sacudiesen el tedio sin contar para nada

con mi visión del mundo

y de la explotación.

Pero los lapiceros, las sandalias,

lo que me habría gustado ser piloto...

y ahora llegas tú

con veinticinco mil maneras de acariciar mis dedos

aunque no estés de acuerdo con lo que yo

pensé

del precio de la pina y la última decisión

que ha tomado el gobierno.

Si es demasiado tarde

para conmemorar un día

cualquiera

de la vida

o lamentar los dos algún suceso

tú propones cantar —en francés, por ejemplo

«je ne suis jamáis seul»

y yo te voy queriendo

aunque luego no es

nada

tan sencillo.

Aquí, la puerta abierta...

Aquí, la puerta abierta,

unos gatos que muerden basuras y esperanzas

—esta marejadilla sin plata que arrasar—

y aquí suelo dejarme,

sentada hacia la lluvia

sin apenas decirte lo mucho,

sin tu forma de hablarme socavada en el gesto.

Ni voy reconociendo

desmantelados signos de la tarde tan larga.

Pero es que sin tu risa

soy capaz de extenderme satisfecha en la noche

y soy capaz de tanta soledad.

Ya sé que somos dos.

Podríamos herirle los ojos a los puentes

aunque duele este número,

—herirlos gravemente,

definitivamente—

y luego avanzaríamos hasta donde los cisnes,

hacia aquella ventana que sugieren las olas,

hasta donde los cisnes poseyeron a Leda,

allí te besaría un vez más

donde se descomponen tu pasado y el mío.

Es tan roja,

tan roja,

la forma de morir de algunas tardes.