Adam

Árbol de Sangre riega la mañana 

por donde gime la recién parida. 

Su voz deja cristales en la herida 

y un gráfico de hueso en la ventana. 

Mientras la luz que viene fija y gana 

blancas metas de fábula que olvida 

el tumulto de venas en la huida 

hacia el turbio frescor de la manzana, 

Adam sueña en la fiebre de la arcilla 

un niño que se acerca galopando 

por el doble latir de su mejilla. 

Pero otro Adán oscuro está soñando 

neutra luna de piedra sin semilla 

donde el niño de luz se irá quemando.

Federico García Lorca

"Romance del prisionero"

Que por mayo era, por mayo, 

cuando hace la calor, 

cuando los trigos encañan 

y están los campos en flor, 

cuando canta la calandria 

y responde el ruiseñor, 

cuando los enamorados 

van a servir al amor; 

sino yo, triste, cuitado, 

que vivo en esta prisión; 

que ni sé cuándo es de día 

ni cuándo las noches son, 

sino por una avecilla 

que me cantaba el albor. 

Matómela un ballestero; 

déle Dios mal galardón.