Rima IV

No digáis que, agotado su tesoro, 

de asuntos falta, enmudeció la lira; 

podrá no haber poetas; pero siempre 

habrá poesía. 

Mientras las ondas de la luz al beso 

palpiten encendidas, 

mientras el sol las desgarradas nubes 

de fuego y oro vista, 

mientras el aire en su regazo lleve 

perfumes y armonías, 

mientras haya en el mundo primavera, 

¡habrá poesía! 

Mientras la ciencia a descubrir no alcance 

las fuentes de la vida, 

y en el mar o en el cielo haya un abismo 

que al cálculo resista, 

mientras la humanidad siempre avanzando 

no sepa a dó camina, 

mientras haya un misterio para el hombre, 

¡habrá poesía! 

Mientras se sienta que se ríe el alma, 

sin que los labios rían; 

mientras se llore, sin que el llanto acuda 

a nublar la pupila; 

mientras el corazón y la cabeza 

batallando prosigan, 

mientras haya esperanzas y recuerdos, 

¡habrá poesía! 

Mientras haya unos ojos que reflejen 

los ojos que los miran, 

mientras responda el labio suspirando 

al labio que suspira, 

mientras sentirse puedan en un beso 

dos almas confundidas, 

mientras exista una mujer hermosa, 

¡habrá poesía!

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima III

Sacudimiento extraño 

que agita las ideas, 

como huracán que empuja 

las olas en tropel. 

Murmullo que en el alma 

se eleva y va creciendo 

como volcán que sordo 

anuncia que va a arder. 

Deformes siluetas 

de seres imposibles; 

paisajes que aparecen 

como al través de un tul. 

Colores que fundiéndose 

remedan en el aire 

los átomos del iris 

que nadan en la luz. 

Ideas sin palabras, 

palabras sin sentido; 

cadencias que no tienen 

ni ritmo ni compás. 

Memorias y deseos 

de cosas que no existen; 

accesos de alegría, 

impulsos de llorar. 

Actividad nerviosa 

que no halla en qué emplearse; 

sin riendas que le guíen, 

caballo volador. 

Locura que el espíritu 

exalta y desfallece, 

embriaguez divina 

del genio creador... 

Tal es la inspiración. 

Gigante voz que el caos 

ordena en el cerebro 

y entre las sombras hace 

la luz aparecer. 

Brillante rienda de oro 

que poderosa enfrena 

de la exaltada mente 

el volador corcel. 

Hilo de luz que en haces 

los pensamientos ata; 

sol que las nubes rompe 

y toca en el zenít. 

Inteligente mano 

que en un collar de perlas 

consigue las indóciles 

palabras reunir. 

Armonioso ritmo 

que con cadencia y número 

las fugitivas notas 

encierra en el compás. 

Cincel que el bloque muerde 

la estatua modelando, 

y la belleza plástica 

añade a la ideal. 

Atmósfera en que giran 

con orden las ideas, 

cual átomos que agrupa 

recóndita atracción. 

Raudal en cuyas ondas 

su sed la fiebre apaga, 

oasis que al espíritu 

devuelve su vigor... 

Tal es nuestra razón. 

Con ambas siempre en lucha 

y de ambas vencedor, 

tan sólo al genio es dado 

a un yugo atar las dos.

Gustavo Adolfo Bécquer