Amor Eterno

Tu eres la tristeza de mis ojos

que lloran en silencio por tu amor.

Me miro en el espejo y veo en mi rostro

el tiempo que he sufrido por tu adios.

Obligo a que te olvide el pensamiento

pues siempre estoy pensando en el ayer.

Prefiero estar dormida que despierta

de tanto que me duele que no estes.

Como quisiera que tu vivieras

que tus ojitos jamas se hubieran

cerrado nunca y estar mirandolos.

Amor eterno e inolvidable.

Tarde o temprano estare contigo

para seguir amandonos.

Yo he sufrido tanto por tu ausencia.

Desde ese dia hasta hoy no soy feliz.

y aunque tengo tranquila mi consciencia,

se que pude haber yo hecho mas por ti.

Oscura soledad estoy viviendo,

la misma soledad de tu sepulcro.

Tu eres el amor del cual yo tengo

el mas triste recuerdo de Acapulco.

Como quisiera que tu vivieras,

que tus ojitos jamas se hubieran

cerrado nunca, y estar mirandolos.

Amor eterno e inolvidable.

Tarde o temprano estare contigo

para seguir amandonos.

Amor Eterno. Eterno Amor.

ADELFOS

Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron 

—soy de la raza mora, vieja amiga del Sol—, 

que todo lo ganaron y todo lo perdieron. 

Tengo el alma de nardo del árabe español.

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna 

en que era muy hermoso no pensar ni querer... 

Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna... 

De cuando en cuando, un beso y un nombre de mujer.

En mi alma, hermana de la tarde, no hay contornos...; 

y la rosa simbólica de mi única pasión 

es una flor que nace en tierras ignoradas 

y que no tiene aroma, ni forma, ni color.

Besos ¡pero no darlos!  Gloria.... ¡la que me deben! 

¡Que todo como un aura se venga para mí! 

¡Que las olas me traigan y las olas me lleven, 

y que jamás me obliguen el camino a elegir!

¡Ambición! No la tengo. ¡Amor! No lo he sentido. 

No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud. 

Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido. 

Ni el vicio me seduce ni adoro la virtud.

De mi alta aristocracia dudar jamás se pudo. 

No se ganan, se heredan, elegancia y blasón... 

Pero el lema de casa, el mote del escudo, 

es una nube vaga que eclipsa un vano sol.

Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme, 

lo que hago por vosotros, hacer podéis por mí... 

¡Que la vida se tome la pena de matarme, 

ya que yo no me tomo la pena de vivir! ...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna 

en que era muy hermoso no pensar ni querer... 

De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna. 

¡El beso generoso que no he de devolver!

París, 1899

                                   Manuel Machado

ABEL

El campo y el crepúsculo. Una hoguera,

cuyo humo lentamente al cielo sube.

En la pálida esfera

no hay una sola nube.

La tristeza infinita

efluye de la humilde

hierba del suelo. Invita

a llorar el rumor de la arboleda...

Se va el día, y se queda

la tristeza infinita.

Junto de la corriente,

desnudo y muerto, yace

Abel... Y la primera

sangre vertida seca el sol poniente.

El humo al cielo sube,

callado, de la hoguera...

Y baja como un duelo soberano

la noche a la pradera...

«¡Caín! ¡Caín! ¿Qué has hecho de tu hermano?»

A VILLAESPESA, QUE CORRÍA EL MUNDO

Francisco Villaespesa, compañero

a mar, a viento y luz, osado un día...

En la flota gentil de la Poesía,

conmigo capitán y marinero.

Fija la vista en el polar lucero,

de mar y viento y luz en la armonía

tu nave surca aún, mientras la mía

volvió cansada del afán primero.

¿Qué oro a tus piedras? ¿Qué a tus lienzos marco

tallaré dignos, Villaespesa, a hora

de sombras tibias y de paz discreta?...

Oriflama será para tu barco

este dictado, en la invencible prora,

grato a la luz, al viento, al mar: « ¡Poeta! »

Manuel Machado

CANTE HONDO

A todos nos han cantado,

en una noche de juerga,

copias que nos han matado

Corazón, calla tu pena:

a todos nos han cantado

en una noche de juerga.

Malagueñas, soleares

y seguiriyas gitanas...

Historia de mis pesares

y de tus horitas malas.

Malagueñas, soleares

y seguiriyas gitanas...

Es el saber popular,

que encierra todo el saber:

que es saber sufrir, amar,

morirse y aborrecer.

Es el saber popular,

que encierra todo el saber.

Van-Dick Un Príncipe de la casa de Orange

A este joven señor, tan bellamente

vestido, blanco el traje y la gorguera,

blanca la tez, envuelve en luz poniente

el oro viejo de su cabellera.

De su apostura la elegante gracia

tiene una laxitud de laxitudes,

y en el pecho, podridas, las virtudes

de su clara y fatal aristocracia.

Tedio y desdén en la orgullosa frente,

vago pesar en la mirada infausta....

lujosísima espada en joyas rica.

Cruza una banda el busto indiferente.

Blanca mano espectral, de sangre exhausta,

y en la mano un limón, que significa...

PIERROT Y ARLEQUÍN

Pierrot y Arlequín,

mirándose sin

rencores,

después de cenar,

pusiéronse a hablar

de amores.

Y dijo Pierrot:

—¿Qué buscas tú?

          —¿Yo?...

¡Placeres!

—Entonces, no más

disputas por las

mujeres.

Y sepa yo, al fin,

tu novia, Arlequín...

—Ninguna.

Mas dime, a tu vez,

la tuya.

      —¡Pardiez!...

¡La Luna!

CARLOS V

El que en Milán nieló de plata y oro

la soberbia armadura; el que ha forjado

en Toledo este arnés; quien ha domado

el negro potro del desierto moro...

El que tiñó de púrpura esta pluma

—que al aire en Mulberg prepotente flota—,

esta tierra que pisa y la remota

playa de oro y de sol de Moctezuma...

Todo es de este hombre gris, barba de acero,

carnoso labio, socarrón y duros

ojos de lobo audaz, que, lanza en mano,

recorre su dominio, el orbe entero,,

con resonantes pasos, y seguros.

En este punto lo pintó el Tiziano.

LA ANUNCIAClÓN

La campanada blanca de maitines

al seráfico artista ha despertado,

y, al ponerse a pintar, tiene a su lado

un coro de rosados querubínes.

Y ellos le enseñan cómo se ilumina

la frente y las mejillas ideales

de María, los ojos virginales,

la mano transparente y ambarina.

Y el candor le presentan de sus alas

para que copie su infantil blancura

en las alas del ángel celestial,

que, ataviado de perlinas galas,

fecunda el seno de la Virgen pura,

como el rayo del sol por el cristal.

Manuel Machado

Los Fusilamientos de la Moncloa

Él lo vio... Noche negra, luz de infierno...

Hedor de sangre y pólvora, gemidos...

Unos brazos abiertos, extendidos

en ese gesto del dolor eterno.

Una farola en tierra, casi alumbra

con un halo amarillo que horripila,

de los fusiles la uniforme fila

monótona y brutal en la penumbra.

Maldiciones, quejidos... Un instante

primero que la voz de mando suene;

un fraile muestra el implacable cielo.

Y en convulso montón agonizante,

a medio rematar, por tandas viene

la eterna carne de cañón al suelo.

Manuel Machado

EL CABALLERO DE LA MANO AL PECHO

Este desconocido es un cristiano

de serio porte y negra vestidura,

donde brilla no más la empuñadura

de su admirable estoque toledano.

Severa faz de palidez de lirio

surge de la golilla escarolado,

por la luz interior iluminada

de un macilento y religioso cirio.

Aunque sólo de Dios temores sabe,

por que el vitando hervor no le apasione,

del mundano placer perecedero,

en un gesto piadoso y noble y grave,

la mano abierta sobre el pecho pone,

como una disciplina, el caballero.

El hombre de la máscara de hierro

Te vuela el alma o esa cosa que decimos:

el alma. Y tienes alas y aprendiste a volar.

Centellas de tus brazos o poemas

alzan al cielo –adiós, adiós la tierra- la blanca catedral.

Un andamiaje de álamos nocturnos;

vas, en una calesa hasta el túnel lunar;

te vuela la camisa con el alma, y tu pecho

es todo el cielo, y una segunda realidad

-a la que se despierta en la vigilia-

te abre sus puertas.

Y cuando vas a entrar

hallas al hombre de la máscara de hierro

hallas al hombre de la máscara de hierro

hallas al hombre de la máscara de hierro

hallas al hombre de la máscara de hierro…

NOCTURNO DE LA ESTATUA

Soñar, soñar la noche, la calle, la escalera

y el grito de la estatua desdoblando la esquina.

Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito,

querer tocar el grito y sólo hallar el eco,

querer asir el eco y encontrar sólo el muro

y correr hacia el muro y tocar un espejo.

Hallar en el espejo la estatua asesinada,

sacarla de la sangre de su sombra,

vestirla en un cerrar de ojos,

acariciarla como a una hermana imprevista

y jugar con las flechas de sus dedos

y contar a su oreja cien veces cien cien veces

hasta oírla decir: «estoy muerta de sueño».

"Romance del prisionero"

Que por mayo era, por mayo, 

cuando hace la calor, 

cuando los trigos encañan 

y están los campos en flor, 

cuando canta la calandria 

y responde el ruiseñor, 

cuando los enamorados 

van a servir al amor; 

sino yo, triste, cuitado, 

que vivo en esta prisión; 

que ni sé cuándo es de día 

ni cuándo las noches son, 

sino por una avecilla 

que me cantaba el albor. 

Matómela un ballestero; 

déle Dios mal galardón.

"Romance de la buena hija"

Paseábase el buen conde

todo lleno de pesar,

cuentas negras en sus manos 

do suele siempre rezar,

palabras tristes diciendo,

palabras para llorar:

-Véoos, hija, crecida,

y en edad para casar;

el mayor dolor que siento

es no tener que os dar.

-Calledes, padre, calledes,

no debéis tener pesar,

que quien buena hija tiene

rico se debe llamar,

y el que mala la tenía

viva la puede enterrar, 

pues amengua su linaje

que no debiera amenguar,

y yo, si no me casare,

en religión puedo entrar.

Rima IV

No digáis que, agotado su tesoro, 

de asuntos falta, enmudeció la lira; 

podrá no haber poetas; pero siempre 

habrá poesía. 

Mientras las ondas de la luz al beso 

palpiten encendidas, 

mientras el sol las desgarradas nubes 

de fuego y oro vista, 

mientras el aire en su regazo lleve 

perfumes y armonías, 

mientras haya en el mundo primavera, 

¡habrá poesía! 

Mientras la ciencia a descubrir no alcance 

las fuentes de la vida, 

y en el mar o en el cielo haya un abismo 

que al cálculo resista, 

mientras la humanidad siempre avanzando 

no sepa a dó camina, 

mientras haya un misterio para el hombre, 

¡habrá poesía! 

Mientras se sienta que se ríe el alma, 

sin que los labios rían; 

mientras se llore, sin que el llanto acuda 

a nublar la pupila; 

mientras el corazón y la cabeza 

batallando prosigan, 

mientras haya esperanzas y recuerdos, 

¡habrá poesía! 

Mientras haya unos ojos que reflejen 

los ojos que los miran, 

mientras responda el labio suspirando 

al labio que suspira, 

mientras sentirse puedan en un beso 

dos almas confundidas, 

mientras exista una mujer hermosa, 

¡habrá poesía!

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima III

Sacudimiento extraño 

que agita las ideas, 

como huracán que empuja 

las olas en tropel. 

Murmullo que en el alma 

se eleva y va creciendo 

como volcán que sordo 

anuncia que va a arder. 

Deformes siluetas 

de seres imposibles; 

paisajes que aparecen 

como al través de un tul. 

Colores que fundiéndose 

remedan en el aire 

los átomos del iris 

que nadan en la luz. 

Ideas sin palabras, 

palabras sin sentido; 

cadencias que no tienen 

ni ritmo ni compás. 

Memorias y deseos 

de cosas que no existen; 

accesos de alegría, 

impulsos de llorar. 

Actividad nerviosa 

que no halla en qué emplearse; 

sin riendas que le guíen, 

caballo volador. 

Locura que el espíritu 

exalta y desfallece, 

embriaguez divina 

del genio creador... 

Tal es la inspiración. 

Gigante voz que el caos 

ordena en el cerebro 

y entre las sombras hace 

la luz aparecer. 

Brillante rienda de oro 

que poderosa enfrena 

de la exaltada mente 

el volador corcel. 

Hilo de luz que en haces 

los pensamientos ata; 

sol que las nubes rompe 

y toca en el zenít. 

Inteligente mano 

que en un collar de perlas 

consigue las indóciles 

palabras reunir. 

Armonioso ritmo 

que con cadencia y número 

las fugitivas notas 

encierra en el compás. 

Cincel que el bloque muerde 

la estatua modelando, 

y la belleza plástica 

añade a la ideal. 

Atmósfera en que giran 

con orden las ideas, 

cual átomos que agrupa 

recóndita atracción. 

Raudal en cuyas ondas 

su sed la fiebre apaga, 

oasis que al espíritu 

devuelve su vigor... 

Tal es nuestra razón. 

Con ambas siempre en lucha 

y de ambas vencedor, 

tan sólo al genio es dado 

a un yugo atar las dos.

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima I

Yo sé un himno gigante y extraño 

que anuncia en la noche del alma una aurora, 

y estas páginas son de ese himno 

cadencias que el aire dilata en las sombras. 

Yo quisiera escribirle, del hombre 

domando el rebelde, mezquino idioma, 

con palabras que fuesen a un tiempo 

suspiros y risas, colores y notas. 

Pero en vano es luchar, que no hay cifra 

capaz de encerrarle; y apenas, ¡oh, hermosa!, 

si, teniendo en mis manos las tuyas, 

pudiera, al oído, cantártelo a solas.

Gustavo Adolfo Bécquer

Amor eterno

Podrá nublarse el sol eternamente; 

Podrá secarse en un instante el mar; 

Podrá romperse el eje de la tierra 

Como un débil cristal. 

¡todo sucederá! Podrá la muerte 

Cubrirme con su fúnebre crespón; 

Pero jamás en mí podrá apagarse 

La llama de tu amor.

Gustavo Adolfo Bécquer

Alhambra

Grata la voz del agua 

a quien abrumaron negras arenas, 

grato a la mano cóncava 

el mármol circular de la columna, 

gratos los finos laberintos del agua 

entre los limoneros, 

grata la música del zéjel, 

grato el amor y grata la plegaria 

dirigida a un Dios que está solo, 

grato el jazmín. 

Vano el alfanje 

ante las largas lanzas de los muchos, 

vano ser el mejor. 

Grato sentir o presentir, rey doliente, 

que tus dulzuras son adioses, 

que te será negada la llave, 

que la cruz del infiel borrará la luna, 

que la tarde que miras es la última.

Jorge Luis Borges