Juventud

Esta blanca noche de verano
se desvanece lentamente hacia la nada;
se desvanece y ya
no volverá a ser nunca.

Apenas el recuerdo podrá
derribar una puerta,
esculpir un espejo de sombras
sobre el que dibujar
-equivocadamente-
tu rostro y tus manos,
el acantilado aquel
donde nos hicimos mar,
el preciso instante en que,
jóvenes y nerviosos,
nos supimos,
pero no retornará con él
el aroma cálido de tu piel,
la quietud de tus huellas
sobre mis huellas,
el vértigo húmedo de tus labios sobre mi boca.

Ya no quedará nada;
el día de mañana
se alimentará de las cenizas de hoy.
Mudos quedarán los veranos venideros,
como un soplo de frío
estancado en mitad de mis sábanas.
Intentaré esculpir tus ojos
a golpe de recuerdos y fotografías,
intentaré recuperarte
desde esta lejana derrota de labios muertos,
de versos muertos,
de palabras y besos
sin retorno.

Libros

Nada merece tanto un poema

como todo lo que desprendes a mi lado

y aunque –posiblemente- necesites algo más sólido

que las palabras

en esta cuenta atrás de nuestra piel compartida,

quiero que sepas

que dejaré que me abras el corazón en páginas,

que escupas sobre mi papel tus miserias,

tu negra sombra.

que dejaré que me leas por dentro y me imagines

y te escribas

y me inventes.

que hagas de mí, sin urgencias,

tu libro de cabecera.