El caracol

Cuando la brisa barría apenas

las nieblas grises de la mañana

y al arrastrarse por las arenas, 

con sus espumas como azucenas 

jugaba, en sueños, la mar cercana,

junto a la choza de sus mayores, 

se despidieron los pescadores.

La bruma triste los envolvía:

ella gemía ¿qué haré yo ahora?...

Y una gaviota revoladora

oyó al marino que le decía

que era su virgen, su pescadora,

que no llorara, que volvería...

Y como urgiera ya el tiempo: “toma

-le dijo el mozo- ya el viento asoma,

la gente sale ya viene el sol...'

y recogiendo del agua clara

que entre las rocas la mar dejara,

más armiñado que una paloma

puso en sus manos un caracol:

'Que él te recuerde lo que te quiero, 

que oigas mis quejas en sus rumores; 

de cierto, vale poco dinero,

pues que son pobres nuestros amores,

pero es eterno su rumor suave,

y aunque es humilde, su labio sabe

de los remotos mares bravíos

y de los mundos que voy a andar, 

más que tus padres y que los míos

y más que el viento que habita el mar... '

Ambos lloraron: un ave inquieta

graznó sobre ellos; el humo lento

de las chozuelas de la caleta

blanqueaba apenas, como un mal aliento;

y bajo el cielo mis transparente,

tras la fortuna que se ama en vano,

partió el navío, rumbo a Occidente,

sobre el inmenso y augusto océano.

Y cuenta el viento que desde aquella 

mañana triste ¡fatal mañana!

Acariciada por la doncella

la humilde concha de porcelana,

le habló en su lengua de rumoreos

de viajes locos, de pechos fieles,

de remembranzas y devaneos

junto a la borda de los bajeles,

de aves errantes que van a pares

buscando albergues sobre los mares,

de tempestades y de ciclones

y de esos tristes besos perdidos

que van con rumbos desconocidos 

bajo las altas constelaciones.

Y el tiempo vino, silente y grave, 

siguiendo siempre su ruta ciega, 

con el misterio de aquella nave 

que en una extraña canción noruega 

lleva invisibles su casco lento

bajo las brumas del mundo aquel, 

siempre azotada de un mismo viento 

con un fantasma por timonel...

Y con los años la niña hermosa 

cuya frescura ya ajaban canas, 

mirando al agua desde la choza,

vio marchitarse la tinta rosa 

de sus mejillas, antes lozanas... 

Aún no clareaba detrás del monte 

Y ya copiaban el horizonte 

sus grandes ojos color de mar; 

y en ellos iban las golondrinas, 

en sus revuelos de peregrinas, 

a ver las barcas ultramarinas 

que en lontananza solían cruzan.

Y siempre, siempre la suspirante 

y humilde prenda de amor, seguía 

contando historias del nauta errante 

llenas de inmensa melancolía: 

ya eran nostalgias desconsoladas, 

en lo infinito del mar lloradas, 

noches de nieve que el viento azota, 

miserias y hambres en tierra ignota; 

triste cortejo que siempre avanza 

por esas rutas, en que sus huellas 

deja, guiada por las estrellas, 

la banda loca de la esperanza.

Y el tiempo alado siguió en su vuelo,

y en sus mudanzas siguió la mar, 

y al campo santo más de un abuelo 

en la caleta fue a descansar: 

siempre escuchando la voz lejana 

la pescadora tornóse anciana; 

barcos ignotos aves de paso 

ya del oriente, ya del ocaso 

la mar surcaban cada mañana; 

sólo aquel loco bajel risueño 

que al occidente partiera un día 

tras la fortuna, que es sólo un sueño, 

en lontananza no aparecía.

Y de la concha susurradora, 

la amable historia, doliente asaz,

seguía oyendo la pescadora 

vaga y distante cada vez más; 

la sombra triste de otros amores 

cruzaba a veces por sus rumores; 

hasta que un día trajo el destino, 

con los clamores de un torbellino 

y entre infinitos ecos perdida, 

la última queja del peregrino

sobre una roca desconocida. 

Y entre las brumas de la mañana 

de un taciturno día de invierno 

sobre cuatro hombros subió la anciana, 

vuelta hacia el cielo la frente cana, 

por las colinas del sueño eterno.

Dejó la tierra como paloma 

que abandonada su alero deja 

y errante sigue de loma en loma 

tras del amado que se le aleja... 

Le dio la tumba refugio blando 

y allí a su lado siguióle hablando 

junto a los mares, el caracol, 

del sueño eterno la eterna espera, 

y de ese humano vivir soñando 

sola y distinta dicha sincera 

que el hombre alcanza y alumbra el sol.