El Milagro Pequeño

Aquella pobre niña

que aún no tenía senos...

Y la niña lloraba:

—Yo quiero tener senos.

—Señor, haz un milagro:

un milagro pequeño.

Pero Dios no la oía,

allá arriba, tan lejos...

Y cogió dos palomas,

se las puso en el pecho...

Pero las dos palomas

levantaron el vuelo.

Y cogió dos estrellas,

se la puso en el pecho...

Las estrellas temblaron

y se apagaron luego.

Y cogió dos magnolias,

se las puso en el pecho...

Las dos magnolias blancas

deshojaron sus pétalos.

Y cogió dos panales,

se los puso en el pecho...

Y la miel y la cera

se helaron en el viento.

¡Un milagro, Señor,

un milagro pequeño!

Pero Dios no la oía,

allá arriba, tan lejos.

Y un día fue el amor;

se le entró pecho adentro

¡y se sintió florida!

Le nacieron dos senos

con pico de paloma,

con temblor de luceros,

como magnolias, blancos;

como panales, llenos.

¡Igual que dos milagros...

pequeños!

Milenario

Me vuelvo esa persona demorosa,
confusa, cuya prisa más la atrasa
cuando sale; no sabe qué le pasa.

¿Las redes o tejidos? ¡Buena cosa!
Los huertos y jardines, tanta rosa,
fruta, alfalfar, viñedo, bestias, casa;

riegos, siembras, cosechas
-labores a sus horas y en sus fechas-,
libres actos rituales suyos, míos,

constante campesino milenario
que se encarna en mis propios albedríos,
ni hosco ni demasiado solitario,

algo sociable, alguna vez parlero;
hombre que vive a gusto,
sobresaltado por el solo susto

de perder, rey feliz, el reino entero,
donde al fin otra fruta ágil madura:
sangre propia enraíza en su escritura.

.....


Se enreda en los olvidos y en las llaves.
Quizá no haya cerrado bien la puerta.
Vuelve. ¿Dio de comer a perros y aves?

Les brinda presa y grano. ¿Listo? -¡Alerta!
-llaman cuclillos de relojes viejos-.
Ni caballos ni tren, coches o naves,

obran milagros hacia los festejos
antípodas, llameantes de entusiasmo
glorioso, que se apaga a estas alturas:

ni a los postres llegaras. Como en pasmo
de amor contemplas siembras, frondas: juras
que no saldrás debido a la tardanza,

sin confesarte nunca esas ternuras,
ni el temor a perder frutas maduras:
quizá la Muerte, súbita su lanza,

allá en la misma fiesta al fin te alcanza.