Los Caracoles

Poetas: caracoles del viento.

En los del mar se oye el fragor marino.

En vosotros se oye el pensamiento.

Un unísono canto levantino

son las fuerzas del bien cuando el acento

del buen amor dirige su camino.

O cuando por perífrasis su aumento

depende las luchas del destino

que da flores de luz sólo un momento.

Poetas: caracoles en un cuento

que me contó de niño un peregrino.

¡Mi corazón se muere de contento!

El mar

Como invento de la mano divina,

que se parece al cielo sin llegar a serlo,

como bailarín con su danza matutina,

que todos los delfines se gozan de tenerlo...

así es el mar.

Cantando sus hermosas melodías,

que se acompañan del atardecer y sus encantos

y mezclan sus hermosas sinfonías,

envolviéndose en las aguas cual si fueran mantos...

así es el mar.

Pareja de la luna que vive enamorada,

desprendiendo destellos de amor y de esperanza,

hogar de los peces y la sirena adornada

con algas de ternura y de confianza...

así es el mar.

Como espía que no duerme y que vigila

al anochecer que se acerca tiernamente,

como escenario que abre sus cortinas

y que luego las cierra lentamente...

así es el mar.

La vejez

Mienten los que nos dicen que la vida

Es la copa dorada y engañosa

Que si de dulce néctar se rebosa

Ponzoña de dolor guarda escondida.

Que es en la juventud senda florida

Y en la vejez, pendiente que escabrosa

Va recorriendo el alma congojosa,

Sin fe, sin esperanza y desvalida.

¡Mienten! Si a la virtud sus homenajes

el corazón rindió con sus querellas

no contesta del tiempo a los ultrajes;

que tiene la vejez horas tan bellas

como tiene la tarde sus celajes,

como tiene la noche sus estrellas.

Un corazón de primera

Tú pasas por la vida sin rozarla,

que no te toque el hierro del esclavo

que con cualquier limosna se alimenta.

Tu vida es un convite para nadie,

tu corazón un bote salvavidas

sólo para pasajes de primera.

Tu cuerpo amante vive hipotecado

sobre cualquier prebenda medieval,

sin embargo de sesgo me contemplas

siento latir tu sangre precintada

ese alazán que va a romper la cincha

que se horroriza de los mausoleos

y que quiere vivir, a tu pesar.

De golpe...

De golpe

me estremezco como si siete grados

bajo cero

sacudiesen el tedio sin contar para nada

con mi visión del mundo

y de la explotación.

Pero los lapiceros, las sandalias,

lo que me habría gustado ser piloto...

y ahora llegas tú

con veinticinco mil maneras de acariciar mis dedos

aunque no estés de acuerdo con lo que yo

pensé

del precio de la pina y la última decisión

que ha tomado el gobierno.

Si es demasiado tarde

para conmemorar un día

cualquiera

de la vida

o lamentar los dos algún suceso

tú propones cantar —en francés, por ejemplo

«je ne suis jamáis seul»

y yo te voy queriendo

aunque luego no es

nada

tan sencillo.

Aquí, la puerta abierta...

Aquí, la puerta abierta,

unos gatos que muerden basuras y esperanzas

—esta marejadilla sin plata que arrasar—

y aquí suelo dejarme,

sentada hacia la lluvia

sin apenas decirte lo mucho,

sin tu forma de hablarme socavada en el gesto.

Ni voy reconociendo

desmantelados signos de la tarde tan larga.

Pero es que sin tu risa

soy capaz de extenderme satisfecha en la noche

y soy capaz de tanta soledad.

Ya sé que somos dos.

Podríamos herirle los ojos a los puentes

aunque duele este número,

—herirlos gravemente,

definitivamente—

y luego avanzaríamos hasta donde los cisnes,

hacia aquella ventana que sugieren las olas,

hasta donde los cisnes poseyeron a Leda,

allí te besaría un vez más

donde se descomponen tu pasado y el mío.

Es tan roja,

tan roja,

la forma de morir de algunas tardes.

Tríptico de la noche (II)

Cuantos vienen a mirarte te miran desde un solio de egoísmo 

bajo el cual una cisterna brota que embrida a los astros.

No pueden suponer que el día nace de tus sombras, 

el día que concede su luz a cualquier hombre 

y que también nos sirve para odiarnos.

En ti yo encuentro los semblantes más amados, 

el de una ciudad que invierte sus tejados en el agua 

y el de un puente de salud sobre dolencias pálidas. 

(Recuerdo como aludes de agua fresca, 

viejos recuerdos donde las diarias preocupaciones crean fútiles regatas.)

Por eso a ti recurro, ¡oh noche!, para impetrar tu sombra, 

tu mano enguantada de negro, tu dominó de olvido, 

porque ellos, los paseantes que ahora llegan de la mano,

puedan quedar prendidos como jíbaros de espuma 

al primitivo silencio de tus astros extasiados. 

¡Oh emblema nupcial! ¡Oh dulce acorde transpirado! 

La noche tiene ahora escudo de armas como reina, 

dos miradas, dos alientos, dos palabras que el silencio crispa

en un augurio de cemento eternizado.

Tríptico de la noche (I)

Oh noche! ¡Oh noche! Detén a los paseantes 

con el rumor de aurora de tus astros extasiados.

El amor es la razón de tus árboles dormidos, 

del silencio que corre por tus venas aurorales 

porque en ti las bocas son nidos 

y las palabras aves que pronuncian tu mensaje.

¡Oh noche! Detén a los paseantes 

que surgieron como una onda física, 

como un axioma en flor. 

Deténlos en la aurora de sus besos, 

perfílalos de umbral contra el silencio,

que sea eterno el ángulo que dibujan sus deseos. 

¡Oh noche! Tú que tienes el valor del día 

y que escondes en tu índole un sol nuevo.

Tú puedes contra el tiempo revivir en verdes pinos, 

azular el espacio detenido en una huella, 

hacer que el lecho vibre con un ópalo... 

¡Oh noche! Tú que puedes detener a los amantes, 

detén a estos viajeros que han llegado sin aliento. 

Son ellos los viajeros que ayer partieron desde un beso 

y que ahora se pasean por un nimbo sin designios. 

Ahora sus pupilas centellean, cruzan sus espadas 

para quedar impresas en panoplia eternizada. 

Ellos tienen un secreto que compartir contigo, 

un secreto que un pensil de instinto ha levantado. 

¡Oh noche! Detén a los amantes 

con el rumor de aurora de tus astros extasiados.

¡