CARLOS V

El que en Milán nieló de plata y oro

la soberbia armadura; el que ha forjado

en Toledo este arnés; quien ha domado

el negro potro del desierto moro...

El que tiñó de púrpura esta pluma

—que al aire en Mulberg prepotente flota—,

esta tierra que pisa y la remota

playa de oro y de sol de Moctezuma...

Todo es de este hombre gris, barba de acero,

carnoso labio, socarrón y duros

ojos de lobo audaz, que, lanza en mano,

recorre su dominio, el orbe entero,,

con resonantes pasos, y seguros.

En este punto lo pintó el Tiziano.

LA ANUNCIAClÓN

La campanada blanca de maitines

al seráfico artista ha despertado,

y, al ponerse a pintar, tiene a su lado

un coro de rosados querubínes.

Y ellos le enseñan cómo se ilumina

la frente y las mejillas ideales

de María, los ojos virginales,

la mano transparente y ambarina.

Y el candor le presentan de sus alas

para que copie su infantil blancura

en las alas del ángel celestial,

que, ataviado de perlinas galas,

fecunda el seno de la Virgen pura,

como el rayo del sol por el cristal.

Manuel Machado

Los Fusilamientos de la Moncloa

Él lo vio... Noche negra, luz de infierno...

Hedor de sangre y pólvora, gemidos...

Unos brazos abiertos, extendidos

en ese gesto del dolor eterno.

Una farola en tierra, casi alumbra

con un halo amarillo que horripila,

de los fusiles la uniforme fila

monótona y brutal en la penumbra.

Maldiciones, quejidos... Un instante

primero que la voz de mando suene;

un fraile muestra el implacable cielo.

Y en convulso montón agonizante,

a medio rematar, por tandas viene

la eterna carne de cañón al suelo.

Manuel Machado

EL CABALLERO DE LA MANO AL PECHO

Este desconocido es un cristiano

de serio porte y negra vestidura,

donde brilla no más la empuñadura

de su admirable estoque toledano.

Severa faz de palidez de lirio

surge de la golilla escarolado,

por la luz interior iluminada

de un macilento y religioso cirio.

Aunque sólo de Dios temores sabe,

por que el vitando hervor no le apasione,

del mundano placer perecedero,

en un gesto piadoso y noble y grave,

la mano abierta sobre el pecho pone,

como una disciplina, el caballero.

El hombre de la máscara de hierro

Te vuela el alma o esa cosa que decimos:

el alma. Y tienes alas y aprendiste a volar.

Centellas de tus brazos o poemas

alzan al cielo –adiós, adiós la tierra- la blanca catedral.

Un andamiaje de álamos nocturnos;

vas, en una calesa hasta el túnel lunar;

te vuela la camisa con el alma, y tu pecho

es todo el cielo, y una segunda realidad

-a la que se despierta en la vigilia-

te abre sus puertas.

Y cuando vas a entrar

hallas al hombre de la máscara de hierro

hallas al hombre de la máscara de hierro

hallas al hombre de la máscara de hierro

hallas al hombre de la máscara de hierro…

Derrochador de encanto

Derrochador de encanto, ¿por qué gastas

en ti mismo tu herencia de hermosura?

Naturaleza presta y no regala,

y, generosa, presta al generoso.

Luego, bello egoísta, ¿por qué abusas

de lo que se te dio para que dieras?

Avaro sin provecho, ¿por qué empleas

suma tan grande, si vivir no logras?

Al comerciar así sólo contigo,

defraudas de ti mismo a lo más dulce.

Cuando te llamen a partir, ¿qué saldo

podrás dejar que sea tolerable?

Tu belleza sin uso irá a la tumba;

usada, hubiera sido tu albacea.

William Shakespeare

A un día de verano compararte

¿A un día de verano compararte?

Más hermosura y suavidad posees.

Tiembla el brote de mayo bajo el viento

y el estío no dura casi nada.

A veces demasiado brilla el ojo solar

y otras su tez de oro se apaga;

toda belleza alguna vez declina,

ajada por la suerte o por el tiempo.

Pero eterno será el verano tuyo.

No perderás la gracia, ni la Muerte

se jactará de ensombrecer tus pasos

cuando crezcas en versos inmortales.

Vivirás mientras alguien vea y sienta

y esto pueda vivir y te dé vida.

William Shakespeare

(Versión de Alejandro Araoz Fraser)