Amorosa anticipación

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta 

ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña, 

ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios 

serán favor tan misterioso 

como el mirar tu sueño implicado 

en la vigilia de mis brazos. 

Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño, 

quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige, 

me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes, 

Arrojado a quietud 

divisaré esa playa última de tu ser 

y te veré por vez primera, quizá, 

como Dios ha de verte, 

desbaratada la ficción del Tiempo 

sin el amor, sin mí.

Jorge Luis Borges

Alhambra

Grata la voz del agua 

a quien abrumaron negras arenas, 

grato a la mano cóncava 

el mármol circular de la columna, 

gratos los finos laberintos del agua 

entre los limoneros, 

grata la música del zéjel, 

grato el amor y grata la plegaria 

dirigida a un Dios que está solo, 

grato el jazmín. 

Vano el alfanje 

ante las largas lanzas de los muchos, 

vano ser el mejor. 

Grato sentir o presentir, rey doliente, 

que tus dulzuras son adioses, 

que te será negada la llave, 

que la cruz del infiel borrará la luna, 

que la tarde que miras es la última.

Jorge Luis Borges

Alguien

Un hombre trabajado por el tiempo, 

un hombre que ni siquiera espera la muerte 

(las pruebas de la muerte son estadísticas 

y nadie hay que no corra el albur 

de ser el primer inmortal), 

un hombre que ha aprendido a agradecer 

las modestas limosnas de los días: 

el sueño, la rutina, el sabor del agua, 

una no sospechada etimología, 

un verso latino o sajón, 

la memoria de una mujer que lo ha abandonado 

hace ya tantos años 

que hoy puede recordarla sin amargura, 

un hombre que no ignora que el presente 

ya es el porvenir y el olvido, 

un hombre que ha sido desleal 

y con el que fueron desleales, 

puede sentir de pronto, al cruzar la calle, 

una misteriosa felicidad 

que no viene del lado de la esperanza 

sino de una antigua inocencia, 

de su propia raíz o de un dios disperso. 

Sabe que no debe mirarla de cerca, 

porque hay razones más terribles que tigres 

que le demostrarán su obligación 

de ser un desdichado, 

pero humildemente recibe 

esa felicidad, esa ráfaga. 

Quizá en la muerte para siempre seremos, 

cuando el polvo sea polvo, 

esa indescifrable raíz, 

de la cual para siempre crecerá, 

ecuánime o atroz, 

nuestro solitario cielo o infierno.

                                                               Jorge Luis Borges

Ajedrez

En su grave rincón, los jugadores 

rigen las lentas piezas. El tablero 

los demora hasta el alba en su severo 

ámbito en que se odian dos colores. 

Adentro irradian mágicos rigores 

las formas: torre homérica, ligero 

caballo, armada reina, rey postrero, 

oblicuo alfil y peones agresores. 

Cuando los jugadores se hayan ido, 

cuando el tiempo los haya consumido, 

ciertamente no habrá cesado el rito. 

En el Oriente se encendió esta guerra 

cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra. 

Como el otro, este juego es infinito. 

II 

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada 

reina, torre directa y peón ladino 

sobre lo negro y blanco del camino 

buscan y libran su batalla armada. 

No saben que la mano señalada 

del jugador gobierna su destino, 

no saben que un rigor adamantino 

sujeta su albedrío y su jornada. 

También el jugador es prisionero 

(la sentencia es de Omar) de otro tablero 

de negras noches y de blancos días. 

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza. 

¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza 

de polvo y tiempo y sueño y agonía?

Jorge Luis Borges

El día que me quieras

El día que me quieras tendrá más luz que junio; 

la noche que me quieras será de plenilunio, 

con notas de Beethoven vibrando en cada rayo 

sus inefables cosas, 

y habrá juntas más rosas 

que en todo el mes de mayo. 

Las fuentes cristalinas 

irán por las laderas 

saltando cristalinas 

el día que me quieras. 

El día que me quieras, los sotos escondidos 

resonarán arpegios nunca jamás oídos. 

Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras 

que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras. 

Cogidas de la mano cual rubias hermanitas, 

luciendo golas cándidas, irán las margaritas 

por montes y praderas, 

delante de tus pasos, el día que me quieras... 

Y si deshojas una, te dirá su inocente 

postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente! 

Al reventar el alba del día que me quieras, 

tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras, 

y en el estanque, nido de gérmenes ignotos, 

florecerán las místicas corolas de los lotos. 

El día que me quieras será cada celaje 

ala maravillosa; cada arrebol, miraje 

de "Las Mil y una Noches"; cada brisa un cantar, 

cada árbol una lira, cada monte un altar. 

El día que me quieras, para nosotros dos 

cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.

Amado Nervo

El celaje

¿Adónde fuiste, Amor; adónde fuiste? 

Se extinguió del poniente el manso fuego, 

y tú que me decías: «hasta luego, 

volveré por la noche»... ¡no volviste! 

¿En qué zarzas tu pie divino heriste? 

¿Qué muro cruel te ensordeció a mi ruego? 

¿Qué nieve supo congelar tu apego 

y a tu memoria hurtar mi imagen triste? 

...Amor, ¡ya no vendrás! En vano, ansioso, 

de mi balcón atalayando vivo 

el campo verde y el confín brumoso; 

y me finge un celaje fugitivo 

nave de luz en que, al final reposo, 

va tu dulce fantasma pensativo.

                                                                    Amado Nervo

El amor nuevo

Todo amor nuevo que aparece 

nos ilumina la existencia, 

nos la perfuma y enflorece. 

En la más densa oscuridad 

toda mujer es refulgencia 

y todo amor es claridad. 

Para curar la pertinaz 

pena, en las almas escondida, 

un nuevo amor es eficaz; 

porque se posa en nuestro mal 

sin lastimar nunca la herida, 

como un destello en un cristal. 

Como un ensueño en una cuna, 

como se posa en la rüina 

la piedad del rayo de la luna. 

como un encanto en un hastío, 

como en la punta de una espina 

una gotita de rocío... 

¿Que también sabe hacer sufrir? 

¿Que también sabe hacer llorar? 

¿Que también sabe hacer morir? 

-Es que tú no supiste amar...

Amado Nervo