Cañal en flor

Eran mares los cañales

que yo contemplaba un día

(mi barca de fantasía

bogaba sobre esos mares).

El cañal no se enguirnalda

como los mares, de espumas;

sus flores más bien son plumas

sobre espadas de esmeralda...

Los vientos-niños perversos-

bajan desde las montañas,

y se oyen entre las cañas

como deshojando versos...

Mientras el hombre es infiel,

tan buenos son los cañales,

porque teniendo puñales,

se dejan robar la miel...

Y que triste la molienda

aunque vuela por la hacienda

de la alegría el tropel,

porque destrozan entrañas

los trapiches y las cañas...

¡Vierten lagrimas de miel!

Los Potros

Ya se acercan los potros; raudamente precisa

el grupo sus contornos de estética salvaje;

entre el pálido rosa del lánguido paisaje

corren desenfrenados, a la par de la brisa.

Los potros ya se acercan: mas lo hacen tan aprisa,

que parece volaran sobre el quieto paraje;

desplázanse los cascos en fantástico viaje

atrás dejando chozas de silueta imprecisa.

Huracanadamente por los llanos nativos,

van devorando leguas los potros fugitivos,

por burlar los afanes de inútil seguimiento;

como una sombra alada pasan ante nosotros,

y los recios gañanes, en fuga tras los potros,

describen con los lazos rúbricas en el viento..

La Tórtola

¡Cucú, cucú! ¿Estás gimiendo,

tórtola del arrozal?

¡Mira que me estás haciendo

con tu cantar, mucho mal!

¡Cucú, cucú! EL caserío

se va llenando de calma,

¡y un naranjo y una palma

se están besando en el río...!

Cantarito que te llenas

con el agua del riachuelo:

¡Qué bello es mirar el cielo

bajo las tardes serenas!

Lirio del campo, morena

que hueles a leche y rosas:

¡Cómo el alma es tan dichosa

cuando la vida es serena...!

Entre sonrosadas galas

la tarde se va durmiendo.

Tórtola que está gimiendo:

¡Si eres madrigal con alas!